Gabriel de Richaud

City Monde en création...

2012-02-28T16:25:00.000Z

City Monde N°1 TOP RÉGION ALSACE sur NOOMIZ

2011-12-20T10:52:00.002Z

2011-12-13T20:54:00.000Z

Diffusion de la compagnie Dédale.

2011-11-23T10:48:00.001Z

Gabriel de Richaud (auteur SACD/EAT) & Philippe Caillot (Musicien improvisateur)
Compagnie Dédale
“Laissez-nous vous surprendre...”

Passe, passera

http://ilesdesons.fr/

3, 4, 5 novembre : Création pour le Festival des Musiques Démesurées, Clermont-Ferrand (63).

24, 25 novembre : Festival Tintamarre, Vichy (03).

27 novembre : La Capitainerie, Joze (63)

28, 29, 30 novembre : Centre Culturel de Volvic (63).

1,2,4 décembre : Lutherie Urbaine, Bagnolet (93).

New-York & Moi !

26 juillet : Festival été cour, été jardin, TAPS de Strasbourg

3 décembre : La fabriK, Issoire.

(Album et clip en cours de production)

Papillons & Sortilèges

20 juillet : Besse, 17H

20 novembre, Blanzat, La Muscade, 17H

Mercredi 14 décembre, com com de Cézallier

16 décembre au Vernet la Varenne

Mardi 13 et mercredi 14 mars, Pont-du -Chateau pour 3 représentations

11 avril, La Bourboule

12 ou 13 mai communauté de commune de Maurs

- Les Donneurs de Sérénades deviennent la compagnie Dédale en juin 2010.
- Compagnie en résidence association avec la ville de Volvic avec l'aide de la DRAC Auvergne
- La compagnie Dédale est soutenue par la SPEDIDAM, la DRAC- Auvergne, le Conseil Général du Puy-de-Dôme, Clermont-Communauté et la ville de Volvic -
- Direction de la programmation du centre culturel de Volvic (2008-2011) -

http://lesdonneursdeserenades.blogspot.com

04 73 37 06 38
06 13 33 33 98

11 rue de Riom 63000 Clermont-Ferrand / SIRET : 492 222 450 000 16 / LICENCE: 2-1001249

New York & Moi, 3 décembre 20H30, à la fabriK, Issoire. ROMAN CONCERT.

2011-11-23T10:42:00.003Z

CLIQUEZ SUR LES IMAGES POUR LES LIRE CORRECTEMENT SVP !!!

2011-11-22T10:43:00.001Z

J'adore !

2011-10-28T08:31:00.002+01:00

2011-10-27T12:10:00.001+01:00

3 décembre Gabriel plays New York & MOOIIII, à la fabriK, Issoire, 20H30.

2011-10-25T11:44:00.005+01:00

Gabriel de Richaud

plays

New York & MOOiiii - Roman - Concert

«En 2167, dans une ville planétaire, surpeuplée et technologique, un poète braqueur de banque tente de s’enfuir avec sa belle, dans une ville nouvelle, libre et sauvage : Lune Rock City.»

Cliquez sur l'image pour tout lire !!!!

2011-07-12T20:26:00.003+01:00

Résidences

2011-07-12T11:33:00.002+01:00

En résidence à la FabriK, Issoire du 7 au 9 juillet.
Puis du 10 au 22 à Volvic.

Préparation du concert New-York & Moi !, festival été cour, été jardin de Strasbourg.

Solo, performance, roman-concert écrit, joué et chanté par Gabriel de Richaud (guitares, loopers et machine).

2011-06-27T18:37:00.001+01:00

Don du poème

Je t'apporte l'enfant d'une nuit d'Idumée !
Noire, à l'aile saignante et pâle, déplumée,
Par le verre brûlé d'aromates et d'or,
Par les carreaux glacés, hélas ! mornes encor,
L'aurore se jeta sur la lampe angélique.
Palmes ! et quand elle a montré cette relique
A ce père essayant un sourire ennemi,
La solitude bleue et stérile a frémi.
O la berceuse avec ta fille et l'innocence
De vos pieds froids, accueille une horrible naissance
Et, ta voix rappelant viole et clavecin,
Avec le doigt fané presseras-tu le sein
Par qui coule en blancheur sibylline la femme
Pour des lèvres que l'air du vierge azur affame ?
Stéphane MALLARMÉ, Vers et prose (1893)

2011-06-26T18:33:00.001+01:00

La Vie antérieure
J'ai longtemps habité sous de vastes portiques
Que les soleils marins teignaient de mille feux,
Et que leur grands piliers, droits et majestueux,
Rendaient pareils, le soir, aux grottes basaltiques.
Les houles, en roulant les images des cieux ,
Mêlaient d'une façon solennelle et mystique
Les tout-puissants accords de leur riche musique
Aux couleurs du couchant, reflété par mes yeux.
C'est là que j'ai vécu dans les voluptés calmes
Au milieu de l'azur, des vagues, des splendeurs
Et des esclaves nus, tout imprégnés d'odeurs ,
Qui me rafraîchissaient le front avec des palmes ,
Et dont l'unique soin était d'approfondir
Le secret douloureux qui me faisait languir.

Charles BAUDELAIRE
Les Fleurs du mal (1857)

Sonnets Portugais

2011-06-25T08:37:00.001+01:00

Ne M'accuse pas, je t'en prie, de porter
Un visage calme et triste face au tien;
Car tous deux regardons vers deux horizons,
Et ne pouvons briller d'un même éclat.
Sur moi tu veilles, avec des soins confiants
Comme sur l'abeille enclose en un cristal -
Depuis que la peine m'a enclose en l'amour,
Déployer mes ailes pour m'envoler
serait gageure impossible, si l'échec
Me tentait. Mais je te regarde... toi...
Voyant, au-delà de l'amour, sa fin,
Écoutant l'oubli outre la mémoire !
Comme l'on s'assoit et contemple de haut
Les rivières jusqu'à l'océan amer.

Élisabeth Browning, Sonnets Portugais, traduction de Lauraine Jungelson, NRF, Poésie/Gallimard.

2011-06-24T18:34:00.000+01:00

LXXVIII. — Spleen
Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle
Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits ;
Quand la terre est changée en un cachot humide,
Où l'Espérance, comme une chauve-souris,
S'en va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête à des plafonds pourris ;
Quand la pluie étalant ses immenses traînées
D'une vaste prison imite les barreaux,
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,
Des cloches tout à coup sautent avec furie
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.
—Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,
Défilent lentement dans mon âme ; l'Espoir,
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.
Charles BAUDELAIRE, Les Fleurs du mal (1857)

Sonnets Portugais

2011-06-24T08:06:00.001+01:00

Mes lettres ! du papier mort toutes... muettes et blanches
Et pourtant elles semblent vivre et frémissent
Dans mes mains craintives qui dénouent leur lien
Et les dépose sur mes genoux ce soir.
Celle-ci disait... qu'il souhaitait me voir,
En ami:une autre fixait un jour de
Printemps pour toucher ma main...chose simple,
Pourtant j'en ai pleuré! celle-ci...légère...
Disait, Chère, je t'aime ; et je défaillis
Comme si Dieu foudroyait mon passé -
Cette autre, je suis tien - et l'encre a pâli
Couchée sur mon coeur qui battait trop vite -
Et celle-ci...Amour, serait inutile,
Si, ce qu'elle dit, j'osais le répéter.

Élisabeth Browning, Sonnets Portugais, traduction de Lauraine Jungelson, NRF, Poésie/Gallimard.

Sonnets Portugais

2011-06-23T18:22:00.003+01:00

Aimé, tu m'as apporté bien des fleurs
Cueillies au jardin, durant l'été et
L'hiver, et elles semblaient avoir poussé
Dans cette chambre, sans soleil ni ondée.
Ainsi, au nom de notre amour, reprends
Ces pensées en ce lieu aussi écloses,
Et qu'au jours chauds et froids, j'ai ramené
Du fond de mon cœur. Mais tous ces bosquets
poussés parmi ronces et regrets attendent
Tes soins; et pourtant, voici l'églantine,
Là, le lierre ! - prends-les comme je recevais
Tes fleurs, et préserve-les de langueur.
Sache tes yeux garder leurs vraies couleurs,
Sache ton âme que leurs racines sont en moi.

Élisabeth Browning, Sonnets Portugais, traduction de Lauraine Jungelson, NRF, Poésie/Gallimard.

Arthur Rimbaud

2011-06-22T18:31:00.000+01:00

Le bateau ivre

Comme je descendais des Fleuves impassibles,
Je ne me sentis plus guidé par les haleurs :
Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles,
Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

J'étais insoucieux de tous les équipages,
Porteur de blés flamands ou de cotons anglais.
Quand avec mes haleurs ont fini ces tapages,
Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.

Dans les clapotements furieux des marées,
Moi, l'autre hiver, plus sourd que les cerveaux d'enfants,
Je courus ! Et les Péninsules démarrées
N'ont pas subi tohu-bohus plus triomphants.

La tempête a béni mes éveils maritimes.
Plus léger qu'un bouchon j'ai dansé sur les flots
Qu'on appelle rouleurs éternels de victimes,
Dix nuits, sans regretter l'oeil niais des falots !

Plus douce qu'aux enfants la chair des pommes sûres,
L'eau verte pénétra ma coque de sapin
Et des taches de vins bleus et des vomissures
Me lava, dispersant gouvernail et grappin.

Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème
De la Mer, infusé d'astres, et lactescent,
Dévorant les azurs verts ; où, flottaison blême
Et ravie, un noyé pensif parfois descend ;

Où, teignant tout à coup les bleuités, délires
Et rhythmes lents sous les rutilements du jour,
Plus fortes que l'alcool, plus vastes que nos lyres,
Fermentent les rousseurs amères de l'amour !

Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes
Et les ressacs et les courants : je sais le soir,
L'Aube exaltée ainsi qu'un peuple de colombes,
Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir !

J'ai vu le soleil bas, taché d'horreurs mystiques,
Illuminant de longs figements violets,
Pareils à des acteurs de drames très antiques
Les flots roulant au loin leurs frissons de volets !

J'ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies,
Baiser montant aux yeux des mers avec lenteurs,
La circulation des sèves inouïes,
Et l'éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs !

J'ai suivi, des mois pleins, pareille aux vacheries
Hystériques, la houle à l'assaut des récifs,
Sans songer que les pieds lumineux des Maries
Pussent forcer le mufle aux Océans poussifs !

J'ai heurté, savez-vous, d'incroyables Florides
Mêlant aux fleurs des yeux de panthères à peaux
D'hommes ! Des arcs-en-ciel tendus comme des brides
Sous l'horizon des mers, à de glauques troupeaux !

J'ai vu fermenter les marais énormes, nasses
Où pourrit dans les joncs tout un Léviathan !
Des écroulements d'eaux au milieu des bonaces,
Et les lointains vers les gouffres cataractant !

Glaciers, soleils d'argent, flots nacreux, cieux de braises !
Échouages hideux au fond des golfes bruns
Où les serpents géants dévorés des punaises
Choient, des arbres tordus, avec de noirs parfums !

J'aurais voulu montrer aux enfants ces dorades
Du flot bleu, ces poissons d'or, ces poissons chantants.
- Des écumes de fleurs ont bercé mes dérades
Et d'ineffables vents m'ont ailé par instants.

Parfois, martyr lassé des pôles et des zones,
La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux
Montait vers moi ses fleurs d'ombre aux ventouses jaunes
Et je restais, ainsi qu'une femme à genoux...

Presque île, ballottant sur mes bords les querelles
Et les fientes d'oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds.
Et je voguais, lorsqu'à travers mes liens frêles
Des noyés descendaient dormir, à reculons !

Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses,
Jeté par l'ouragan dans l'éther sans oiseau,
Moi dont les Monitors et les voiliers des Hanses
N'auraient pas repêché la carcasse ivre d'eau ;

Libre, fumant, monté de brumes violettes,
Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur
Qui porte, confiture exquise aux bons poètes,
Des lichens de soleil et des morves d'azur ;

Qui courais, taché de lunules électriques,
Planche folle, escorté des hippocampes noirs,
Quand les juillets faisaient crouler à coups de triques
Les cieux ultramarins aux ardents entonnoirs ;

Moi qui tremblais, sentant geindre à cinquante lieues
Le rut des Béhémots et les Maelstroms épais,
Fileur éternel des immobilités bleues,
Je regrette l'Europe aux anciens parapets !

J'ai vu des archipels sidéraux ! et des îles
Dont les cieux délirants sont ouverts au vogueur :
- Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles,
Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Toute lune est atroce et tout soleil amer :
L'âcre amour m'a gonflé de torpeurs enivrantes.
Ô que ma quille éclate ! Ô que j'aille à la mer !

Si je désire une eau d'Europe, c'est la flache
Noire et froide où vers le crépuscule embaumé
Un enfant accroupi plein de tristesse, lâche
Un bateau frêle comme un papillon de mai.

Je ne puis plus, baigné de vos langueurs, ô lames,
Enlever leur sillage aux porteurs de cotons,
Ni traverser l'orgueil des drapeaux et des flammes,
Ni nager sous les yeux horribles des pontons.

2011-06-21T18:36:00.000+01:00

La terre est bleue comme une orange...
La terre est bleue comme une orange
Jamais une erreur les mots ne mentent pas
Ils ne vous donnent plus à chanter
Au tour des baisers de s’entendre
Les fous et les amours
Elle sa bouche d’alliance
Tous les secrets tous les sourires
Et quels vêtements d’indulgence
À la croire toute nue.

Les guêpes fleurissent vert
L’aube se passe autour du cou
Un collier de fenêtres
Des ailes couvrent les feuilles
Tu as toutes les joies solaires
Tout le soleil sur la terre
Sur les chemins de ta beauté.

Paul ELUARD, L'Amour la poésie (1929)

(extrait du ) Livre des Silences / 4

2011-06-20T10:28:00.001+01:00

Marcher sur un matin

Comme sur un tapis de laine

Prendre le thé

Aspirer lentement le parfum de l’hiver

S’enivrer

Regarder fixement l’écran noir

Éteint

L’écran électrique qui attend

Ne rien fixer sur le clavier

Attendre

Les yeux sur les nuages

Attendre qu’un soupir vienne prendre la parole

2011-06-19T18:39:00.003+01:00

Loin des oiseaux... Loin des oiseaux, des troupeaux, des villageoises,
Que buvais-je, à genoux dans cette bruyère
Entourée de tendres bois de noisetiers,
Dans un brouillard d'après-midi tiède et vert !

Que pouvais-je boire dans cette jeune Oise,
-- Ormeaux sans voix, gazon sans fleurs, ciel couvert !--
Boire à ces gourdes jaunes, loin de ma case
Chérie? Quelque liqueur d'or qui fait suer.

Je faisais une louche enseigne d'auberge.
-- Un orage vint chasser le ciel. Au soir
L'eau des bois se perdait sur les sables vierges,
Le vent de Dieu jetait des glaçons aux mares ;

Pleurant, je voyais de l'or --et ne pus boire. --
Arthur RIMBAUD, Une Saison en enfer (1873)
(version remaniée du poème "Larme" de mai 1872)

sonnets portugais

2011-06-18T18:09:00.002+01:00

Je pense à toi ! - mes pensées t'enveloppent,
Comme la vigne sauvage, autour d'un arbre,
Érend ses feuilles, et rien n'est plus visible
Sinon le vert épars qui cache le bois.
Pourtant, Ô mon palmier, comprends bien que
Mes pensées ne prendront pas ta place, toi
Qui m'es cher, plus cher ! À l'instant, plutôt
Renouvelle ta présence. Comme un bel arbre,
Fais bruire tes branches et dénude ton tronc,
Et laissent ces liens de verdure qui t'étreignent
Tomber, lourds, ... brisés, éclatés, partout !
Car, dans la joie de te voir, de t'entendre,
De respirer dans ton ombre un air neuf,
Je ne pense pas à toi - je suis trop proche.

Élisabeth Browning, Sonnets Portugais, traduction de Lauraine Jungelson, NRF, Poésie/Gallimard.

2011-06-17T10:55:00.000+01:00

"Je méditerai
Tu m'éditeras."

Louise de Vilmorin

sonnet portugais

2011-06-16T18:09:00.000+01:00

Lors je songeai comme Théocrite chantait
Les douces années, chères et désirées,
Qui chacune semble d'une main gracieuse,
Porter un don aux mortels, jeunes ou vieux.
Et, comme je rêvais dans sa langue antique,
Je vis peu à peu à travers mes larmes,
Les douces, tristes, mélancoliques années
De ma vie, qui tour à tour ont jeté
Une ombre sur moi. Soudain, je sentis
En pleurant, qu'une forme mystique bougeait
Derrière moi, et me tirait par les cheveux,
Et une voix impérieuse dit, comme je luttais...
"Devine qui te tient ?" - "La Mort", dis-je. Mais
La réponse d'argent tinta: "Non, l'Amour."

Élisabeth Browning, Sonnets Portugais, traduction de Lauraine Jungelson, NRF, Poésie/Gallimard.

(extrait du ) Livre des Silences / 5

2011-06-03T10:22:00.000+01:00

Se catapulter dans l’espace blanc

Sombrer ou

Non

Éclore

Exploser dans un jet

Une lame de fond

Un jet

Exploser de parfum

De lumière

Le son d’un souffle

Un jet de pierre

Abrupt et froid

Une catapulte dans le cosmos

Exploser sans un bruit

Se retenir

Un rêve

Le parfum d’un lys

Se souvenir de la nuit parce qu’elle est bonne

Chaude et immense

Étouffante et traître

Se souvenir

Et se défaire

Se délacer des songes

S’envoûter

Le rêve

Un rêve

Le rêve sidéral

Sidéral et

Oui

Sidéral

Me regardes-tu Nuit Sidérale ?

Me regardes-tu ?

Nuit Démoniaque

Je te cède ta part

Ta part infernale

Résolue

Irrésolue

Froid

Démembré

Je te demande oui

Je te le demande

Nuit Catapulte

Réponds

Qui se dérobe sous l’espace blanc ?

(extrait du ) Livre des Silences / 3

2011-05-30T10:17:00.001+01:00

Un trait de nuit sur la page

Une trace dans le sable

Du vent

Un trait de nuit et

Du sable

Invisible trace

Page ensablée de nuit

De vent

Un trait sur la page

La trace effacée

L’oubli

Une nuit sans trait

Sans page

Sans trace

(extrait du ) Livre des Silences / 2

2011-05-29T10:14:00.000+01:00

Un seul des deux

Le droit

Le gauche ou

La limite entre

Un seul des deux

Et je sors

L’image d’une forêt dans l’oubli

Engloutie au milieu

Un seul des deux et je rentre

Seul

L’un des deux

Deux

Le seul brisé

Je rentre

Je sors

La forêt s’embrase

S’ennuie

Ou de l’un

Ou de l’autre

Le vent se disperse dans l’oubli

S’enlace au milieu

Entre

Sors

S’enlace et se défait

Se fend

S’assoit au plancher

Se dresse

Le vent

Le vent s’allonge

Un seul des deux

Et je songe

Deux

Je songe

Un seul des deux et je plonge

Je coule

Coule

M’ennui au fond

Me divise

Moi

Et moi

Le droit

Le gauche ou

La limite entre

Un seul des deux

Seulement

(extrait du ) Livre des Silences / 1

2011-05-28T10:11:00.004+01:00

Sans un bruit

Porter le rêve ultime

Ouvrir

Et fermer la porte

Se tendre

Se lever du rêve

S’arracher

Se lever du rêve

Sans un bruit

Porter le silence

Chronique 1, de Gabriel sur Radio Arverne 100.2 émission Atelier 9, animée par Alain Vannaire (19H-21H chaque mardi.)

2011-05-14T10:14:00.000+01:00

« La poésie concentre tous les enjeux de l’art. Elle est tout sauf inoffensive. » disait JP Siméon, directeur artistique du Printemps des Poètes, dans l’excellent article de François Graveline paru dans la Montagne du 6 mars 2011.

Tout sauf inoffensive. Tout sauf inoffensive ?

On pourrait douter quand même… C’est vrai que, lorsqu’on lit certains textes (parfois édités !) que l’on appelle « poèmes », constitués de mots mis ensemble avec semble t-il une certaine habileté, qui sonnent « jolis » et qui parfois, on se le dit entre nous, tout bas, ces mots jolis mis ensemble nous semblent ne vouloir absolument rien dire; On associe aussi (et souvent) le mot poésie à ces chansons molles, dégoulinantes et visqueuses de certaines stars dont le néant musical et vocal est à l’image de l’inintérêt qu’elles contiennent, ou ces pseudos lettres d’amour / toujours, qui riment avec LOURD, très lourd, tambours et au secours ! Bref, si la poésie est tout sauf inoffensive, alors tout cela est tout sauf de la poésie.

La poésie dont on parle (et dont parle certainement JP Siméon) est ailleurs. Tout d’abord, la poésie ne sonne pas « jolie ». Elle est rythmée.

Elle est rythmée comme une artère, rythmée comme le geyser de sang d’une gorge tranchée par la lame vive d’un couteau car le poète, tel que le voit cette fois-ci Peter Brook, le poète a, selon lui, les yeux rivés vers les étoiles, les deux pieds dans la boue (pour ne pas dire dans la merde) et tient fermement un poignard dans la main droite.

Les yeux vers le ciel et les étoiles ? Parce que le poète observe un ailleurs, un autre monde, un autre monde qui est pourtant le nôtre mais vu d’un autre endroit...

Les deux pieds dans la boue ? parce qu’il est concret, le poète est concret, il est en plein dans une civilisation, en plein dans une époque, dans une cité (Il y vit dans cette cité), de la boue parce que la poésie c’est aussi de la matière, qu’elle brasse du dégueulasse aussi, que ça le transforme ce dégueulasse, ça le transforme pour que ça parle, et que ça parle en densité.

Un poignard dans la main droite parce que ça tranche, ça coupe, ça décide, ça prend beaucoup de décision un poète, et si au-delà du poème, le poète est tout sauf inoffensif, c’est qu’il y engage sa vie, ses tripes, et ça peut le rendre très nerveux. Alors ça frappe à coup de mots/bétons, de mots/bombes, de mots… précis ! c’est-à-dire de mots qui parlent. Pas de bavardages ici. Le langage existe. Le langage en condensé. Mais attention, pas comme le langage de la Com, qui est condensé lui aussi, mais ne délivre qu’une seule chose et seulement une seule, car la clarté doit régner. Elle doit régner en sens unique. (Et comme on le sait, sur la route, en voiture : qui dit sens unique, dit, en contrepartie et de l’autre côté « sens interdit ». Ce dont personnellement j’ai horreur par principe.)

Or, la poésie est tout sauf sens unique. Elle est polysémique, plurielle, elle est, je le redis, DENSITÉ. JP Siméon aime citer Roberto Juarroz : « La poésie est un accélérateur de conscience ».

Et si dans le poème, le sens ne vient pas tout de suite, s’il est caché, s’il est déjà oubli et réminiscence, si le sens nous échappe, c’est que la poésie est une autre façon de lire, de dire, d’entendre et d’appréhender le monde et le langage.

Francis Bacon dit qu’il y a deux itinéraires pour celui qui perçoit une œuvre d’art (et nous l’avons dit, la poésie concentre tous les enjeux de l’art (Et elle est même pour moi, le dénominateur commun de tous les arts).

Le premier itinéraire est celui qui va de l’intelligible au sensible. Je comprends le sens d’abord et ce sens me touche ensuite. Le second itinéraire nous dit toujours Francis Bacon, est celui qui va du sensible à l’intelligible. Plus subtil celui-là : je suis touché d’abord et ensuite je comprends pourquoi. Comme la musique par exemple, ou certains tableaux, qu’on appréhende de loin, nous attire, nous appelle, et plus on s’approche de lui, plus on est ébloui.

L’intelligible et le sensible sont comme deux mains. Parfois c’est l’une qui travaille, parfois c’est l’autre, parfois les deux. La poésie est donc là, en chacun des arts. Elle est un trait d’union, elle est liens et mains tendus… Elle est amour… comme le disait Rilke, le travail est amour… Amour / toujours / Tambour /au secours !

Bon, si vous doutez encore du « Tout sauf inoffensif » de la poésie, alors il nous faut aller du côté du pouvoir :

Pourquoi l’art et la culture sont les premiers à subir les conséquences des idéologies politiques ? Pourquoi le fascisme, par exemple, frappe d’abord là, à cet endroit ? Pourquoi les élus, quels qu’ils soient et de tout bord, veulent-ils maitriser absolument les programmations culturelles ? Maîtriser les artistes en leur faisant l’aumône de minables subventions ; régner sur eux en les divisant par la pauvreté (car je rajoute une donnée importante et réelle sur le poète : le poète qui vit de sa poésie soit n’existe pas, soit est pauvre).

Si la poésie est accélérateur de conscience, si elle est tout sauf inoffensive, alors il vaut mieux pour beaucoup que nous n’en lisions pas, que nous restions endormis dans nos vies matérielles, assoupis devant les divertissements télévisuels, théâtraux, faussement culturel, les jeux, les séries que l’on nous propose dans cette société d’images et d’abondance, car si l’on peut dire une chose des pouvoirs quels qu’ils soient, c’est qu’ils ont tout à y gagner à organiser minutieusement notre enthousiasme.

Baudelaire disait : l’enthousiasme est tout. Et il disait aussi, une phrase réconfortante, que les artistes peuvent partager avec tout le monde et que je veux partager avec vous toutes et tous (avec vous cher Alain, avec vous Claude et vous Fabrice), cette phrase tirée des petits poèmes en prose :

"Malheureux peut-être l’homme, heureux l’artiste que le désir déchire !"

Chronique 1, Radio Arverne 100.2 (Région Auvergne) émission Atelier 9, animée par Alain Vannaire (19H-21H chaque mardi.)

mardi 29 mars. Gabriel de Richaud.

Chronique N°3 / mardi 12 avril 2011, de Gabriel sur Radio Arverne 100.2 émission Atelier 9, animée par Alain Vannaire (19H-21H chaque mardi.)

2011-04-18T10:20:00.000+01:00

Chronique 3

"J’ai une théorie. Une théorie hautement scientifique je veux dire.

Bien sûr on me rétorquera que je ne suis pas un grand scientifique et que mes théories ne sont pas véritablement soumises à l’expérience et qu’en gros, comme on le verra, je n’ai absolument aucune preuve réelle et vraisemblable de tout ce que je veux m’empresser de vous dire !

Oui, bon ! ON aura pas tord ! Et, il est vrai que lorsque j’évoque pour moi-même le souvenir de mes magnifiques cours de physique au lycée, je me souviens surtout de la voix de mon professeur qui hurlait : DRICHO ! et qui, je le vois encore, courant vers moi tenta de m’arracher mon livre de Zola que je lisais avidement – Dricho, c’est pas l’moment ! rajoutait-il.

Et moi, luttant pour retenir le livre : C’est MON livre ! Et lui tirant de plus belle C’est pas l’moment, DRICHO ! Et l’inoubliable événement fut cette page… arrachée malencontreusement, qui mit mon professeur de physique dans un état de désœuvrement sans borne ; état que je m’empressai d’accentuer avec un méprisant : vous avez DÉCHIRÉ mon livre !

Monsieur P. (je ne dirais pas son nom, peut-être est-il encore en exercice…) aurait pu me rétorquer que je n’avais précisément rien à foutre avec un livre de Zola dans son cours de physique, et il aurait eu parfaitement raison ! mais il ne le fit pas, ce qui m’a toujours laissé tout à fait perplexe…! J’étais, en cet âge tendre - et résolument con - où je disais à qui voulait l’entendre que la physique avait donné le nucléaire (Hiroshima etc…) et que ça ne pouvait pas être une matière scolaire foncièrement bonne, et je me refusais – strictement – d’en apprendre quoi que ce soit.

Quelle idiotie ! si j’avais su alors à quel point le nucléaire nous rend service aujourd’hui, à quel point toute cette énergie fantastique nous permet d’éclairer, et d’éclairer des théâtres, éclairer des cinémas, des médiathèques, des bibliothèques, bref toute cette énergie CONTENUE, cette fabuleuse énergie dont nous avons ABSOLUMENT besoin, cette énergie contenue qu’on a du mal parfois, dans certains cas, à CONTENIR ! Ah ! Si jeunesse savait ! Non, j’étais idiot de me priver de tant de savoir.

Bref, je me suis – depuis - rendu à la raison et notamment : à la raison de la Science !

Oui, disais-je, j’ai une théorie !

Et je vais parler de Neandertal. Plus précisément, de Neandertal et de Cro-Magnon.

Deux espèces d’homme. Deux espèces qui ont cohabitées plus de 10 000 ans, 10 000 ans, puis l’une s’est éteinte et l’autre non ! Notre espèce a perduré et l’autre a disparu sans que personne, PERSONNE, ne puisse l’expliquer complètement… un mystère !

Nous cro-magnon, nous existons. Les néandertaliens ont été anéantis. Anéantis par quoi ? par qui ? nul ne le sait.

Quelle différence d’abord entre Cro-Magnon et Neandertal ?

Physiquement, on dit que les néandertaliens ne sont pas très grands, plutôt carrés, forts, très fort même, avec des arcades sourcilières proéminentes, leur donnant un air un peu simiesque, une mâchoire puissante. Tandis que les Cro-magnons sont plus fins, moins robustes au squelette plus fragile. On dit que les néandertaliens étaient d’excellents chasseurs, avaient une endurance hors du commun.

Mais alors, pourquoi ont-ils disparu ces hommes forts ? On a spéculé...

Peut-être ont-ils été emportés par une épidémie ? mais rien est prouvé, rien. Peut-être étaient-ils des pacifistes, vivant en harmonie avec la nature, et qu’ils ont dépéris sous le poids des guerres avec les Cro-Magnon ? Mais on n’a pas trouvé de traces de génocide ou de guerres incessantes. Peut-être n’ont-ils pas su s’adapter à l’environnement, aux changements climatiques ? Mais ils avaient su s’adapter durant 40 000 ans, alors pourquoi d’un coup, plus du tout !

Et puis c’est faux de dire que Neandertal était sous-doué. Là, d’autres scientifiques l’affirment : Cro-Magnon et Neandertal avaient les mêmes connaissances techniques ! Les mêmes savoirs ! Le feu, les métaux, les outils, les armes, tout pareils !

Non seulement Neandertal était plus robuste, mais en plus, Cro-Magnon et lui avaient les mêmes connaissances techniques ? Mais que s’est-il donc passé ?

Tout à coup, en pensant à Neandertal, je pense naturellement à Nicolas Sarkozy. Il fut invité à visiter les grottes de Lascaux. C’était en septembre 2010. Il fit une bourde, mais alors une bourde monumentale.

Il déclara, à la sortie de la grotte, dont les peintures murales remontent à plus de 17.000 ans : "AH ! Le brave néandertalien qui avait parfaitement compris qu'ici c'était plus tempéré qu'ailleurs, qu'il devait y avoir du gibier, qu'il faisait beau et qu'il faisait bon vivre ?"

Entre parenthèse, c’est bien toi, ça, sacré Président quand tu vas au musée, dans un des plus beaux du monde, de déclarer que c’est formidable parce qu’il est bien chauffé et bien éclairé !

Et ce ne sont justement pas des néandertaliens qui ont peint les grottes de Lascaux, Nicolas ! Mais bien les Cro-Magnon. Les Cro-Magnons sont les seuls à avoir prouvé qu’ils pouvaient élaborer une interprétation symbolique du monde. Les grottes de Lascaux (où il fait bon vivre) sont une admirable preuve du génie artistique de cette espèce (de notre espèce !). Tout est utilisé, les aspérités de la grotte, les bosses, la hauteur, les trous, tout est mis en scène, toutes les contingences du lieu sont détournées pour servir l’œuvre peinte. C’est du grand art. Yves Coppens, ce préhistorien à la tête de la commission scientifique de Lascaux, un des plus grands paléontologues français affirme que seul Cro-Magnon a su faire ça ! pas de trace de ça chez les néandertaliens ! Ou alors des traces rudimentaires, rustres, rude, sans communes mesures.

Peut-être est-ce la seule différence d’ailleurs entre Cro-Magnon et Neandertal ? La seule différence, je veux dire, fondamentale ! Cro-Magnon a fait l’œuvre de Lascaux, Neandertal, non. Une espèce a survécu, l’autre non…

C’est peut-être une théorie sans fondement mais ça me plait d’y croire car rien ne la contredit non plus !

Et puis en ces temps incertains où le nucléaire menace, dans cette angoisse de la fin du monde sous la brume froide ou brûlante des vapeurs radioactives, je me prends – parfois - à rêver du dernier des néandertaliens, fatigué et seul, arrivant par hasard dans l’une de ces grottes fabuleuses. Les grottes de Lascaux. Il a guerroyé, il est blessé, ou peut-être est-il malade d’une maladie oubliée, ou peut-être encore est-il en bonne santé mais quelque chose en lui s’échappe, quelque chose qu’il n’arrive pas à appréhender, à comprendre, et qui fera de lui comme pourrait le faire un Destin implacable le dernier d’une espèce perdue pour la nuit des temps ;

Je le vois, donc, une torche à la main, fatigué mais intrigué, remontant mur après mur la grotte et s’enfonçant lentement mais inexorablement dans ce gouffre d’images inouïes, s’arrêtant finalement devant l’une d’entre elles, au hasard, et reste un moment interdit comme on pourrait le faire aujourd’hui dans un musée, à la fin d’une pièce de théâtre, ou un livre de poésie à la main ;

puis, celui qui a vu tous ceux qu’il aimait disparaître, à bout de souffle, le dernier néandertalien devant les œuvres de Cro-Magnon se pose cette ultime question à lui-même, une question qui vient du plus profond et qui ne trouve aucune résonnance sensible en lui, une question qui sonne comme un cri déchirant et qui ne trouvera aucune réponse possible: Bon sang ! Mais c’est pourquoi faire ?"

Gabriel de Richaud

Chronique N°2 / mardi 5 avril 2011, de Gabriel sur Radio Arverne 100.2 émission Atelier 9, animée par Alain Vannaire (19H-21H chaque mardi.)

2011-04-13T10:49:00.004+01:00

Chronique N°2

mardi 5 avril 2011

« J’ai été sauvé ! J’ai été sauvé par Umberto Eco ! Merci Umberto, tu ne me connais pas, mais j’ai été sauvé par toi, vraiment merci !

Je raconte.

Ça s’est passé l’année dernière. J’effectuais un tour dans des collèges et des lycées, je parlais de mon travail d’écrivain. Je rencontrais des classes, j’animais des ateliers d’écriture… et un jour, j’arrive dans un lycée professionnel spécialisé dans l’imprimerie.

J’avais 12 élèves devant moi, entre 17 et 22 ans.

C’était obligatoire, pour eux, de venir me voir, de me rencontrer, de me poser des questions dont ils n’écoutaient pas (ou à peine) la réponse. Le professeur avait bien préparé les choses pour que tout se passe comme si tout le monde était content d’être là, pour que rien de fâcheux n’arrive ! Mais je sentais et je voyais bien que, en face de moi, ces grands élèves n’avaient aucun intérêt pour ce que je faisais et au delà de ma très petite personne, ils n’avaient visiblement aucun, mais alors aucun intérêt pour la littérature ! C’était horrible et je me sentais d’une inutilité accablante.

Je me lançai et décidai de renverser les choses en leur posant moi-même des questions :

Mais vous, qu’est-ce que vous faites de votre temps libre ? Qu’est-ce qui vous lève le matin ? Qu’est-ce que vous lisez ? Heu… Est-ce que vous lisez ? Allez-vous au spectacle ? Qu’est-ce qui vous amuse, qu’est-ce qui vous fait rêver… ?

Et toutes les questions naïves d’un écrivain trentenaire qui ne pensait vraiment pas être déjà si loin de ce temps où, lui-même, avait l’attitude impertinente et revendiquée d’être POUR tout ce qui est contre et CONTRE tout ce qui est pour.

Les réponses, les voici : Ce qui nous lève le matin ? Le boulot ou le lycée. Après le boulot, on est crevé. On veut pas s’emmerder avec des trucs prise de tête, on ne sort pas au théâtre, non on ne lit pas, enfin si, des trucs sur Internet, ce qui nous amuse ? (et nous fait rêver) les jeux vidéos, 6 à 10 h par jour quand on est en vacance, et au moins 4H après le boulot en période normale. Draguer, boite de nuit ? Un peu, pour se caser quand même… (rires). Lire ? Non, vraiment, ça ne sert à rien !

A moitié surpris seulement (car je ne suis pas né de la dernière pluie), tout de même, je cherche intérieurement comment relever le défi ! Le défi de montrer que la littérature est nécessaire. Qu’elle a une fonction nécessaire….qu'elle...qu'elle... Mais subitement, devant eux, je ne trouvais pas !

La prof tente quelques arguments: Mais, dit-elle, les jeux vidéos vous enferment dans un univers clos… (Les livres aussi, répondent-ils à juste titre), au théâtre, reprend la prof, on joue des personnages, on devient autre (dans les jeux vidéos aussi, on joue des personnages), mais ce n’est pas pareil dit la prof en se grattant le front… ça excite l’imagination la lecture, il n’y a pas d’image et c’est à vous de reconstituer les images et, et, et…. Et je voyais qu’elle calait et moi… je restais silencieux.

Le jeu vidéo, dirent-ils, c’est mieux qu’un livre, car on peut influer sur l’histoire, c’est nous les personnages, alors on agit, et avec notre imagination, on fait avancer l’histoire, on change les choses, si on aime pas la fin, et bien on recommence, on a plusieurs vies…

Quoi, me dis-je ? Changer l’histoire au fur et à mesure ? Changer la fin, avoir plusieurs vies ? Recommencer jusqu’au Happy end ?

Et c’est là que Umberto Eco m'est apparu. Il traversa la cour de récré comme une fusée, s’envola vers le deuxième étage de la classe, passa par la fenêtre et se mit pile face à moi en disant avec un fort accent italien : Ma quésque tou fous ? Pense à Souperrman !

Et il disparu d’un coup !

Superman, mais oui, me dis-je. Et subitement me vint en mémoire cette conférence d’Umberto Eco, que j’avais lu par hasard il y a fort longtemps.

Umberto disait à peu près ceci (et je tentai alors d’en expliquer le contenu aux élèves) :

Que disons-nous du monde et que disons-nous du livre ? Il nous semble que le monde est clos car il ne permet qu’une seule lecture, car, s’il y a une loi qui gouverne la gravitation planétaire, soit elle est juste soit elle est fausse ; en comparaison, l’univers d’un livre apparaît comme un monde ouvert, libre de milles interprétations.

Essayons d’inverser ce regard. Le monde est ouvert et le livre, en réalité, clos !

Du monde, nous disons que les lois de la gravitation universelle sont celles énoncées par Newton, ou qu’il est vrai que Napoléon est mort à Sainte Hélène le 5 mai 1821. Et pourtant, si nous avons un esprit ouvert, nous serons toujours disposés à revoir nos convictions, le jour où la science énoncera une formulation différente des grandes lois cosmique… ou bien le jour où un historien trouvera des documents inédits prouvant que Napoléon est mort sur un navire bonapartiste alors qu’il tentait de s’enfuir…

En revanche, par rapport au monde des livres, des propositions comme Sherlock Holmes était célibataire, Le Petit Chaperon Rouge est dévoré par le loup, Anna Karénine se tue, resteront vraies éternellement et personne ne pourra jamais les réfuter.

D’aucuns nient que Jésus soit le fils de Dieu, certains mettent en doute son existence historique, d’autres soutiennent qu’il est la Voie, la Vérité et la Vie, d’autres enfin pensent que le Messie est encore à venir et nous, quelle que soit notre opinion, nous traitons avec respect ces opinions.
Mais personne ne traitera avec respect quelqu’un qui affirmerait que Hamlet a épousé Ophélie ou que Superman n’est pas Clark Kent ! à la fin du chapitre 35 du Rouge et le Noir, il nous est dit que Julien Sorel se rend à l’Église, tire sur madame de Rênal. Après avoir noté que son bras tremble, Stendhal nous dit que Julien tire un premier coup, manque sa victime, puis qu’il en tire un deuxième et que la dame tombe. On peut spéculer sur le pourquoi du tremblement, sur les véritables intentions de Julien Sorel, mais la vérité implacable qui restera une vérité pour toujours, c’est que Julien tire deux coups et qu’elle tombe ! L’histoire de Roméo et Juliette finit mal !

Lire un récit veut dire être pris dans une tension, un spasme. Découvrir à la fin que le fusil a tiré, ou pas, ne prend pas la simple valeur d’une information. C’est découvrir que les choses ont évolué, et pour toujours, d’une certaine manière, au-delà des désirs du lecteur. Le lecteur doit accepter cette frustration, et à travers elle, éprouver ce que Umberto appelle le frisson du destin. Pas de happy end ! Pas forcément de Happy End.

Voilà ce que nous disent les grandes histoires : les récits « immodifiables » de la littérature nous font toucher du doigt l’impossibilité de changer le destin. Quelle que soit l’histoire qu’ils racontent, ils racontent aussi la nôtre, et c’est pourquoi nous les lisons et les aimons. Leur sévère leçon « répressive », nous en avons besoin.

Les récits nous apprennent à mourir.

Et je crois que cette éducation au Destin et à la Mort est une des fonctions principales de la littérature.

Peut-être y en a t-il d’autres, dis-je en terminant de plagier la conférence d’Umberto Eco, mais tout de suite, elle ne me viennent pas à l’esprit…
Et, en levant les yeux devant moi, perturbé par un drôle de silence, je m’aperçu que tous les élèves dormaient profondément… »

Citation tiré de « de la littérature », Umberto Eco, Grasset P10-26.

Mardi 26 julllet au Taps Caveau ! "New-York and moi !", chansons electro-pop...

2011-04-06T14:23:00.007+01:00

New-York and moi !

Gabriel ne sait pas s’il part en voyage ou s’il revient au bercail !

Sa scolarité épouvantable l’avait bousculé vers la musique et l’écriture, c’était ça le début : des poèmes et des chansons! Puis des vagues folles avaient poussé son embarcation vers les beaux reliefs des ilots rares de la musique classique (quelques premiers prix en guise de souvenirs), puis à nouveau un orage incontrôlable déchaîne l’Écriture en lui : voilà qu’Elle s’enflamme pour le théâtre (un continent presque vierge), et pousse Gabriel à accoster et à monter une compagnie (la compagnie Dédale), à faire de la mise en scène, à être auteur associé des Taps (théâtre qu’on recommande), à diriger un théâtre (Volvic), et même à réaliser des films courts pour le cinéma, aussi, et pourquoi pas … ?

Puis, explorant les forêts abominables de la création (à coup de coupe-coupe), fatigué par tant de découvertes, un moment d’inattention seulement et brusquement, venant de nulle part, une guitare accrochée à 6 cordes le reprend violemment et le kidnappe ; elle l’emporte inexorablement vers la chanson, vers l’écriture, vers la poésie ; il eut beau se débattre, mais voilà ! Gabriel retourne aux sources : des poèmes et des chansons… encore ! Où nous mènera t-il ce soir ?

C’est que le voyage cherche toujours son retour, dit-il, ou il ne serait qu’une errance…

Arthur Rimbaud

2011-04-04T14:27:00.000+01:00

Le bateau ivre

18 et 19 mars à Volvic ! Auteurs en vie cherchent public vivant ! (cliquez gentiment sur l'image pour la voir en grand...)

2011-03-10T09:09:00.002Z

La mise en péril est une des conditions majeures du devenir.

2011-03-09T10:50:00.001Z

L’enfant, le tout jeune enfant quand il se met debout pour la première fois, il a le vertige. Il tremble. Puis, il balance tout son corps en avant, il se jette dans le vide, il prend un risque extraordinaire... Il finit par avancer, il marche.

La mise en péril est une des conditions majeures du devenir.

Le monde vend du "sans danger" et du "plus jamais ça". Le monde voudrait contrôler tout ce qui arrive, gérer chaque vie comme on gère une entreprise, une carrière. C'est le monde de l'autoroute (droite, conforme et entretenue - sécuritaire !) où ce qui advient en dehors de notre volonté est douteux et périlleux et doit absolument être minimisé. On croit gérer la mort en payant une assurance vie, en organisant à l'avance la cérémonie ou ce qui s'y rapproche, on achète du prêt-à-penser, du prêt géré (pour les vacances, pour la mort, pour les études...) ou encore du prêt digéré. Prendre le moins de risque pour que rien de fâcheux n'advienne. Avez-vous pensé aux risques encourus si... ? nous dit-on, sans arrêt et partout. Moi, je ne veux être assuré du moins possible et je n'aime pas les autoroutes.

Je crois aux chemins escarpés et à ce qui arrive, aux choses nouvelles et imprévues, je crois à ce que dit Claudel au sujet de son écriture : "Petit à petit, les idées s'en sont agrégées, et, suivant mon mode de composition, qui n''est jamais fait d'avance, et qui est, pour ainsi dire, inspiré par la marche, par le développement, comme un marcheur qui voit d'autres horizons se développer de plus en plus devant lui, sans souvent qu'il les ait prévus, et les différentes journées se sont placées l'une derrière l'autre, chacune avec ses horizons, ses vues latérales, ses souvenirs, ses aspirations, enfin tout ce qui fait la vie d'un homme et d'un poète." Mémoires improvisés, Gallimard.
C'est ainsi que de l'écriture poétique je suis allé vers la musique et de la musique à l'écriture théâtrale, pour naviguer à vue dans la réalisation, la vidéo et le scénario, diriger des comédiens et surtout ne rien m'interdire car ce que j'aime par dessus tout, c'est entrer quelque part par effraction.

Je travaille, et tout en travaillant, je fais le pari de l'inattendu. Je joue au grand jeu de la mise en péril. Je peux perdre. Et je perds. Je perds peut-être ce que je ne devais pas garder. Je perds, mais je gagne toujours quelque chose. Et ce que je gagne, je ne peux jamais le perdre. Même si je veux le remettre en jeu. Ce que je gagne quand je perds ou quand je gagne, c’est-à-dire à chaque fois que je me mets en péril, ce que je gagne je ne peux plus le perdre.

Se mettre en péril, c’est renouer avec l’instinct de survie, avec l'extrême désir de vie, de violence et d'arrachement à l'ordinaire. S'arracher à la caverne. Voilà pourquoi le confort rends obèse et mou, apathique et sans désir.

Voilà pourquoi le voyage, lorsqu’il est entrepris avec intelligence, et non «organisé» ou «géré pour que rien de fâcheux n’arrive», voilà pourquoi le voyage inspiré donne à celui qui le suit le sentiment d’avancer, d’être autre, d’avoir vécu. Il a fallu rencontrer de l’imprévu, il a fallu s’enivrer, malgré soi, s’enivrer de nouveaux parfums, s’enivrer d’autrui, de malaise, de peur, d’angoisse, d’inquiétude. Le voyageur inspiré s’est mis en péril. Il s’est mis en péril, lui, lui et la civilisation qu’il représente, lui et son histoire, l’histoire qu’il porte malgré lui. Rien à voir avec le «dépaysement» géographique, la distance parcourue, le nombre de monuments touchés de la main. Rien à voir avec le tourisme.

Le voyage est la mise en péril la plus ultime lorsqu’il est une quête, une quête insensée, ignorant si le retour est encore possible. Le voyage cherche son retour. Tout départ cherche un retour… un voyage sans retour n’est plus un voyage mais une déroute, une dérive, l’errance…

L'écriture est souvent un voyage dangereux. Un voyage vers l'étranger. L'étranger qui est en nous; des mondes encore inconnus nous dominent et nous séparent à jamais de l'ordinaire.

Qui suis-je ?

2011-03-05T09:34:00.000Z

Je suis poète. Un poète pluridisciplinaire. Mon écriture est sonore. Je fais parti de la famille des poètes sonores - que je ne connaissais pas avant qu’on me le dise, si tardivement. Je suis un cousin éloigné de la poésie sonore. Mais Mallarmé et le texte «Un coup de dès jamais n’abolira le hasard » est le texte fondateur de ma patrie poétique.

Tout mon théâtre tourne autour de ça.

Je suis autodidacte dans l’esprit. Privé de nourritures abondantes durant mon enfance, j’ai faim constamment : la curiosité est mon arme de poing. Etre artiste aujourd’hui, poète et autodidacte (en France), est un sport de combat sans règle où la mise à mort est possible, publique à la manière de la tauromachie, en ce sens que l’artiste se confond toujours et chorégraphiquement dans le taureau et le torero.

Mon monde des idées, mon univers, mon organisation poétique se construit pourtant à la manière des Sans Domicile Fixe. Je fais de la récup. Je prends des planches pourries dont personne ne veut, je récupère des tables ou des objets tout neufs dont les riches se sont lassés, j’arrange, je bricole. Je bricole mes idées, ça s’écroule parfois ou ça tient bien d’autres fois. Ça dépend des intempéries ou des attaques stupides et rigolardes de gens qui dorment au chaud et qui ne se posent pas la question d’où ils vivent et comment les murs qui les entourent tiennent. Moi, mes murs sont des cartons. Mon organisation du monde est faite de cartons, mes idées sont faites de cartons. C’est une construction architecturale progressive. Elle est faite, malgré moi, en public. Elle provient quoi qu’il se passe, d’une nécessité vitale : il FAUT construire.

Je sais – aussi - que si les matériaux utilisés son fragiles, l’assemblement de ces matériaux, la construction publique et l’organisation esthétique d’un univers artistique final, proviennent d’un mouvement, d’un souffle, d’une gestuelle lente mais IMPLACABLE, inexorable à la manière des plantes dévorantes ou des puissances surprenantes qui conduisent les catastrophes naturelles.

Poèmes, musiques expérimentales ou chansons, mises en scène, textes fleuves, roman, contes ou vidéo, je ne cherche pas à sortir de mon labyrinthe intérieur, mais plutôt à comprendre et situer toutes les entrées possibles. Je ne suis pas Thésée comme je l’ai longtemps cru – tel l’enfant qui s’identifie si vite au héros de l’histoire – je suis le minotaure, monstre piégé, qui ne cherche plus à sortir du piège infâme et immense où il habite depuis sa naissance, mais à l’explorer entièrement et à exercer sa puissance et sa rage dans cet espace accepté et choisi.

Je suis un poète qui écrit sur tous les murs qu’il trouve.

My Life...

2011-02-28T16:40:00.000Z

Profession : « Indiscipliné. »

Âge : Compte tenu des statistiques en vigueur, une mort probable est à envisager aux environs de 2050, après 75 années de fuite inutile.

My life: à 7 ans voulais devenir casque bleu, à 8 ans voulais devenir vétérinaire, première troupe de théâtre en 6ème, on faisait des "sketchs", ai détesté le collège, me suis fait virer des cours de physique entre 12 et 17 ans (trop de "sketchs"!) scolarité épouvantable, finalement envie de devenir star de la chanson française, jouais de la guitare, mal, ai écrit des comédies, des chansons, ai détesté le lycée, ai fini par convoquer mon prof de math chez le directeur, bac L par correspondance, rencontre J.P.Billet, entre au conservatoire et dans la musique par effraction, commence la course aux premiers prix de conservatoire (guitare classique), fac de philo, visite de Strasbourg (5 ans) des grands maîtres comme Pablo Marquez, adore ses coloc', connais une recette légendaire de pâtes au thon, un premier prix de poésie, beaucoup de grands maîtres, conservatoire (encore) de Strasbourg, des diplômes de musique, des 1er prix, des rencontres, de l'écriture pour le théâtre, en parallèle, toujours et beaucoup, de plus en plus, bourse Erasmus en Allemagne pour la guitare, encore des grands maîtres, ras-le-bol des grands maîtres (10 ans d'études !), rencontre Philippe Caillot, saxophoniste, monte une compagnie, Les Donneurs de Sérénades, entre dans le théâtre par effraction, propose un spectacle par mois pendant 2 ans, ça bosse, beaucoup, de plus en plus, musique, théâtre, vidéo, on bosse encore, encore et encore, retourne à Strasbourg en parallèle, auteur associé des TAPS-théâtre actuel à Strasbourg durant 2 ans, adore les "flammenkuchs", mais ne sais pas comment ça s'écrit, organise 4 festivals sur les écritures dramatiques d'aujourd'hui, résidence longue à Volvic (3 ans), ai arrêté la guitare, écris, mets en scène, ai repris la guitare, anime des ateliers d'écriture, écris à nouveau, fais de la vidéo maintenant, de la mise en scène encore, dirige le théâtre de Volvic, les donneurs de sérénades deviennent LA COMPAGNIE DÉDALE en juin 2010, commence un album electropop pour 2011, 1ere date "chansons" au Taps-Théâtre actuel en juillet, prépare un court-métrage pour fin 2011, m'ennuie pas, plutôt heureux...

Mon CV détaillé...

2011-02-28T16:37:00.002Z

Carole Bouquet à Volvic

2011-02-11T11:42:00.003Z

Vidéos interview.

Sur la condition de l'auteur dramatique en France aujourd'hui.

2011-01-19T14:20:00.000Z

D'abord une constatation: économiquement le théâtre en France aujourd'hui représente un marché minuscule et qui tend plutôt à se réduire. à très peu d'exceptions près, les sommes engendrées en tant que droits d'auteur ne nourrissent pas leur homme.

Presque tous les écrivains de théâtre en France sont obligés de cumuler ce métier avec une autre activité, sans quoi ils seraient loin d'approcher un revenu égal au Smic. (...)

Est-ce là une situation scandaleuse contre laquelle il faut s'insurger?
C'est d'abord un état de fait. Et cet état de fait n'a rien d'un accident, d'un "oubli social"; il est en parfaite cohérence avec la situation socio-économique et culturelle qui est la nôtre en France aujourd'hui: faiblesse de la demande pour le "produit théâtral", faiblesse des ressources mises en oeuvre pour sa production.

Dans la mesure où il y a cohérence, je serai hésitant à dénoncer là un scandale (ou: le mal, ou: l'iniquité, ou: ce contre quoi il faut lutter) est dans le Système pris dans sa globalité. Pour les auteurs de théâtre, revendiquer une place en tant que tels dans la société actuelle, c'est revendiquer une faveur toute particulière, une dérogation aux équilibres existants. Alors (imaginons que l'État, les collectivités publiques, inventent un moyen de subventionner les auteurs, ce qui implique: sélection, hiérarchisation, etc...), donnant donnant. L'auteur se trouverait engagé (en-gagé) dans le Système, il en deviendrait un agent actif. responsable des effets de sa production sur le corps social. Comptable. Contrôlable. Sanctionnable. Inéluctablement, même si ces comptes, ce contrôle et ces sanctions prennent les voies les plus détournées.

Cette condition, je n'en voudrais pas. à tout prendre; je préfère la fragmentation, l'inconfort du morcellement, la servitude d'une autre activité, bien dans lle Système, celle-ci, et qui permet à l'écriture d'être ce qu'elle doit à tout prix demeurer: en dehors de toute obligation.

C'est seulement en échappant à toute obligation de plaire, de divertir, de produire et d'être produit, de se conformer, de réussir, de nourrir sa famille, que l'auteur de théâtre peut espérer occuper sa place - qui est dans la marginalité - et peut chercher à remplir son rôle - qui est de susciter quelque secousse ou fissuration dans l'ordre établi. Je crois dans la nécessité qu'il y a, pour l'auteur de théâtre, d'être, à priori, excentré. D'opérer sa fonction par un continuel bond à l'écart. D'être inassimilable.

De ne pas adhérer (en tant qu'écrivant) mais de faire un va-et-vient constant entre l'imbibation et la prise de distance.

Ce qui ne veut pas dire : écrire des pièces ardues, arides, bonnes à se planter. Au contraire, pour ma part, je désire profondément que mes pièces soient: d'accès facile, plaisantes, divertissantes, conductrices du rire et de toute la gamme des émotions. Mais rien de tout ceci ne peut venir autrement que par dessus le marché. Ces résultats ne peuvent pas se viser. Ce que je vise, c'est pousser aussi loin qu'il m'est donné de le faire une recherche dans "ce qui n'est pas encore", à partir de ma saisie de ce qui est. Une recherche chaque fois absolument hasardeuse.

Pourquoi faire ? Je disais que la demande est faible, et que "ce petit marché" va rétrécissant. Il n'en est pas moins vrai que le théâtre ne cesse de renaître de sont état moribond, de s'inventer d'autres formes, conditions, ressources et lieux, de se manifester là et quand on ne l'attend plus. On peut croire qu'il répond à un besoin alimentaire et indéracinable. Le besoin, peut-être, de dire non d'une façon qui soit une ouverture.

Les temps, pour cela, sont difficiles, voilà ce qu'on peut dire.

(Ce texte a paru dans ECRITURES NO 1, bulletin de "Théâtre Ouvert", février 1978).

Michel Vinaver, Écrits sur le théâtre, réunis et présentés par Michelle Henry, Tome 1, L'Arche.

Papillons et Sortilèges (et farceS) - prochaines dates

2010-12-23T22:59:00.004Z

° 14 décembre à l’école de St Sandoux à 10h00, École élémentaire, place de la Mairie 63450 St Sandoux

° 14 décembre à l’école de Plauzat, 15h45, École élémentaire Marcel Gatignol, 3 rue du foirail 63730 Plauzat

° 15 décembre, "Papillons et Sortilèges", 10H30, 15H30, Volvic.

° 16 décembre "Papillons et Sortilèges"à l’école des Martres sur Morges, 14h à la salle des fêtes des Martres sur Morges, rue des écoles 63720 Les Martres sur Morges

°17 décembre "Papillons et Sortilèges"à l’école du Crest à 14h, École élémentaire de la Croix St Verny, route de Veyre Monton 63450 Le Crest

° 18 décembre "Papillons et Sortilèges"à la salle des fêtes 2 place Halle 63111 Dalle à 15h (tout public)

° 14 et 15 janvier 2011, farceS: "L'amour médecin" (Molière) suivie de "Céleste" (de Richaud)

° 18 janvier 2011 "Papillons et Sortilèges"à Murat (15) à 11h et 14h

20 janvier "Papillons et Sortilèges"à Trizac (15), à 14h30

° 22 janvier, farceS: "L'amour médecin" (Molière) suivie de "Céleste" (de Richaud), Pont-du Château, 20H30.

° 30 janvier "Papillons et Sortilèges"au Martres de Veyres(63) à 15h30

° 23 mars "Papillons et Sortilèges"Salle des Fêtes de Condat en Combrailles (63) à 16h30

°les 7, 8 et 9 avril, Papillons et Sortilèges, à la cour des Trois Coquins de Clermont-Ferrand.

4 au 7 Novembre aux Taps-Théâtre actuel ! Strasbourg

2010-10-11T10:30:00.003+01:00

farceS

L'amour médecin (Molière) suivi de Céleste (Gabriel de Richaud)

avec

Jean-Luc Guitton, christophe Luiz, Nathalie Rachel Legros, Fabrice Roumier, Gabriel de Richaud

Lumières, Catherine Reverseau
Scénographie, Fabrice Coudert, Gabriel de Richaud
Musique, Gabriel de Richaud
Costumes, Céline Deloche

Mise en scène, dramaturgie, écriture, Gabriel de Richaud.

Avec le soutien de la ville de Volvic et des Taps- théâtre Actuel.

Du 4 au 6 à 20H30 Taps-Gare et le 7 à 17h.
renseignements réservations: 03 88 23 79 35

(1er mai à Murat, 12 juillet à Mirefleur) - 2 OCTOBRE À AMBERT !!!!

2010-10-10T20:10:00.001+01:00

Projections les 1er mai à Murat, 12 juillet à Mirefleur, 2 octobre à Ambert...

"Ne réveillez pas l'Homme Qui Dort" un film de Gabriel de Richaud, musique de Philippe Caillot avec Florence Bernard, Delphine Grept et Fabrice Roumier.

Jeudi 30 septembre

2010-09-12T20:32:00.004+01:00

"Deux Petites Dames vers le Nord"
de Pierre Notte.

Festival "ÉCOUTEZ VOIR", cour des trois coquins de Clermont-Ferrand.

20H30

avec

Laurence Cazaux et Rachel Dufour

mise en lecture et guitare, Gabriel de Richaud

musique, Philippe Caillot.

Samedi 25 septembre 2010 : Ouverture de saison du centre culturel de Volvic.

2010-09-12T20:22:00.005+01:00

à 19H : présentation de saison par la compagnie Dédale.

à 20H30: Angel Ramos Sanchez

« En attendant Julio »
« Une vedette peut en cacher une autre !« Peppe » alias Angel Ramos Sanchez, petit régisseur caché sous sa moustache frémissante, est bien embarrassé de devoir annoncer au public, venu nombreux, que… » et bien vous verrez, c’est vrai quoi, c’est pas parce que c’est gratuit encore cette année, qu’on va tout vous raconter ! Venez, n’hésitez pas. C’est vrai que vous allez devoir subir intégralement la présentation de toute la saison d’abord ! Mais on fera vite, et comme vous prendrez - vite aussi - un abonnement «tellement cette saison qu’elle est belle », juste après, vous serez récompensé : on part avec Ramos (qui en est à plus de 2000 représentations de ce spectacle étonnant) pour un savoureux voyage ibérique au coeur du mime, du conte, de l’illusion et du rire… »

Genre : one man show / Humour
Tout public
Artiste : Angel Ramos Sanchez
(Belgique)

à 22H: Bal avec Péli Mêlo

renseignements réservations (obligatoires) : 04 73 33 50 38

L'extraordinaire histoire du torero fou du 23 au 30 juin !

2010-06-28T09:28:00.007+01:00

sur le site

http://www.milleetunedanses.net/

L'extraordinaire histoire du torero fou en 7 épisodes.
Attention, le texte s'efface le jour, réapparait la suite la nuit ....

saluons cette initiative poétique de l'équipe des mille et une danses, la compagnie Migrateurs transatlantique :

"les lendemains qui dansent.
La nuit dernière on pouvait lire ici un écrit sur la danse.
Il s'est effacé au lever du soleil. À la tombée de la nuit, un nouveau texte apparaîtra sur cette page pour disparaître à son tour aux premières heures du matin. Il en sera ainsi chaque nuit pendant mille et une nuits,
jusqu'au 1er Janvier 2013."

Chacun sa Chimère

2010-06-23T14:15:00.005+01:00

"Sous un grand ciel gris, dans une grande plaine poudreuse, sans chemins, sans gazon, sans un charbon, sans une ortie, je rencontrai plusieurs hommes qui marchaient courbés.
Chacun d'eux portait sur son dos une énorme Chimère, aussi lourde qu'un sac de farine ou de charbon, ou le fourniment d'un fantassin romain.
Mais la monstrueuse bête n'était pas un poids inerte; au contraire, elle enveloppait et opprimait l'homme de ses muscles élastiques et puissants; elle s'agrafait avec ses deux vastes griffes à la poitrine de sa monture; et sa tête fabuleuse surmontait le front de l'homme, comme un de ces casques horribles par lesquels les anciens guerriers espéraient ajouter à la terreur de l'ennemi.
Je questionnai l'un de ces hommes, et je lui demandai où ils allaient ainsi. Il me répondit qu'il n'en savait rien, ni lui, ni les autres; mais qu'évidemment ils allaient quelque part, puisqu'ils étaient poussés par un invincible besoin de marcher.
Chose curieuse à noter : aucun de ces voyageurs n'avaient l'air irrité contre la bête féroce suspendue à son cou et collée à son dos ; on eût dit qu'il la considérait comme faisant partie de lui-même. Tous ces visages fatigués et sérieux ne témoignaient d'aucun désespoir; sous la coupole spleenétique du ciel, les pieds plongés dans la poussière d'un sol aussi désolé que ce ciel, ils cheminaient avec la physionomie résignée de ceux qui sont condamnés à espérer toujours.
Et le cortège passa à côté de moi et s'enfonça dans l'atmosphère de l'horizon, à l'endroit où la surface arrondie de la planète se dérobe à la curiosité du regard humain.
Et pendant quelques instants je m'obstinai à vouloir comprendre ce mystère; mais bientôt l'irrésistible Indifférence s'abattit sur moi, et j'en fus plus lourdement accablé qu'ils ne l'étaient eux-mêmes par leurs écrasantes Chimères."

Le spleen de Paris, Charles Baudelaire.

à Propos de "Laborynthus 2, Le Monde de Bunker. (Création du 2 au 6 décembre 2009, reprise à Strasbourg en novembre 2010.)

2010-04-15T11:12:00.004+01:00

Il n’y a pas de personnages. Ce n’est pas une pièce avec des personnages. C’est une pièce qui rend compte d’un état d’opposition intérieure. Un état dans lequel a été l’auteur durant l’écriture, durant les années d’écriture (deux ans !). Chaque prise de parole est la prise de parole d’une pensée évoluante, et voulant asservir et dominer les autres pensées. Deux mondes s’opposent et, à l’intérieur même de ces deux mondes, tout est opposition.

Le lien est le Clown Mort Mais Qui Encore, qui est silencieux, inévitable, qui n’est pas vraiment la Mort, qui est le Mouvement, le point d’achoppement de toutes pensées. Il est celui qui, conscient de sa mort, s’en moque, se déguise en vivant et invite les autres à danser avec lui sur l’absurdité comique de la Fin. Les pensées deviennent des « personnages-idées », des entités, extrêmes, forcément extrêmes, en opposition totale les unes aux autres pour résister à la force du plateau et pour révéler une vérité unifiante. Comme le disait Héraclite, le discordant s'accorde avec lui-même, c’est l’harmonie des tensions opposées; comme celle de l'arc et de la lyre. Le bois d’un côté, le fil qui se tend de l’autre… L’équilibre parfait des forces contraires…

Le premier monde c’est le Bunker. Le guerrier A incarne la verticalité, le guerrier B est circulaire. La foi monolithique, inébranlable, de A lui donne la force d’obéir à l’institution religieuse qui lui demande de mourir pour elle. B, son contraire, n’a pas de certitude. Il n’en a aucune. Il a des intuitions, des intuitions subtiles à déceler, mais répétées, récurrentes qui peuvent lui donner parfois l’illusion de la clarté. Ils resteront tous les deux et tout au long de la pièce, anonymes. Car ils sont un déchirement personnel. Ils sont dans le même crâne. Indissociables l’un de l’autre et nécessaires l’un à l’autre. Ils peuvent aussi – si l’on veut- être la représentation de deux civilisations en totale opposition. Mais dans ce cas il faudra l’entendre avec les mots de Sartre : “ Nous nous trouvons donc, aujourd’hui que le monde arabe et Israël s’opposent, comme divisés en nous-mêmes et nous vivons cette opposition comme si c’était notre tragédie personnelle.” 1969 (MAPAM, journal israélien.) Même si je ne peux nier que je suis un auteur de « l’Après 11 septembre », pour avoir été marqué définitivement par ce bouleversement de l’histoire, je ne tiens pas forcément à cette unique interprétation de la pièce.

Le deuxième monde, c’est celui de L’Être Parlant Ici Et Maintenant qui ne se pose pas la question de Dieu. C’est l’enfant qui meurt, celle qui aménage son présent, et qui se sent, à juste titre, menacée. Elle est une « enfant-vieille », une enfant qui meurt de vieillesse et qui cherche le sommeil d’oubli. A peine voit-on ses mains et entend-on l’évocation de sa naissance, que son ombre mortelle la suit, et la suit de très près. Elle est l’hystérie et la mélancolie réunies.
Je suis irrésistiblement attiré par la pensée ultra moderne d’Héraclite.
Les phénomènes qui luttent entre eux et s'opposent les uns aux autres, me plaisent parce qu’ils peuvent devenir Harmonie. Chaque entité est l'unité d'elle même et de son contraire, dans le processus dramatique du devenir. Tout ce qui est, est dans le devenir, et ce devenir, quoique harmonieux, n'est point pacifique mais guerrier. Le combat est l'animateur du rythme du devenir. Même dans la forme du texte, les langages grossiers, quotidiens se mélangent au poétique. Et parfois, la parole qui se veut sens n’a pas de sens et l’acteur entre en tension avec le non-sens (avec le corps, avec la voix) pour donner sens.

L’Art du Temps, la musique, indissociables de mon écriture dramatique, cette musique que j’ai baptisé au cour des répétitions Saturne, la musique (le Temps donc) danse avec la Mort la même chorégraphie, toujours la même, résolument la même, qui démarre dès le premier mouvement, dès la première note, celle que l’on pourrait crier du ventre de la mère et qui hurlerait à la face du monde qu’elle est suivie de près par la promesse inéluctable de sa fin à venir.

1 er mai MURAT LA DECADE DU POLAR

2010-03-23T10:47:00.006Z

Ne Réveillez pas l'Homme Qui Dort dans le cadre de la décade du polar à Murat :

un nouvel épisode de la série, tourné pour la communauté de communes.

Ciné concert et déambulation "frisson"

le 1er mai au centre Léon Boyer.

Musique originale, scénographie, Philippe Caillot

Scénario et réalisation, Gabriel de Richaud

Avec (pour le film) : Florence Bernard, Delphine Grept, Fabrice Roumier, Gabriel de Richaud.

Pour la déambulation : Philippe Caillot, Fabrice Roumier.

Renseignements et réservations à l'offic du tourisme intercommunale : 04 71 20 09 47

Tarif : 5 euros TR 3 euros !

Festival Les Actuelles Xe édition ! L’écriture théâtrale à déguster

2010-03-23T10:32:00.008Z

Les Actuelles, festival des écritures dramatiques d'aujourd'hui des TAPS - Scènes strasbourgeoises.

Une proposition de Laure Werckmann et Gabriel de Richaud, artistes associés à la saison 2009-2010 des Taps.

23 mars : Jean-Louis Milési - VIVA !

24 mars: Jean Cagnard - Le Menhir.

25 mars: Leonore Confino - Building (Coup de coeur du comité de lecture !)

26 mars: Gabriel de Richaud - Une vie pour Camille.

27 mars: Laurent Contamin - Veillée d'armes. (Rencontre à 17 heures à la médiathèque André Malraux, Strasbourg.)

TAPS GARE: 03 88 34 10 36

19 mars, 20h30 !

2010-03-03T20:09:00.003Z

Lecture : "deux petites dames vers le nord" de Pierre Notte

avec Laurence Cazaux et Rachel Dufour
musique, Philippe Caillot
mise en lecture, Gabriel de Richaud.
le 19 mars à 20h30 au Centre culturel de Volvic
entrée libre.

Papillons et sortilèges / spectacle jeune Public de la compagnie Les Donneurs de Sérénades.

2010-01-18T17:17:00.007Z

5 et 6 février 2010

dans le cadre du premier festival jeune public "à la source !" de la ville de Volvic.

Vendredi 5 à 20h30

samedi 6 à 14h30

Cliquez sur l'affiche pour y voir plus clair !

avec

écriture, musique originale, guitare et chant,
Gabriel de Richaud

jeu,
Florence Bernard

Scénographie,
Yolande Barakrok

régisseur son et lumières,
Julien Lemaire

renseignements et réservations 04 73 33 50 38

du 25 au 29 janvier, Gabriel de Richaud invité pour "les rencontres d'écrivains" à Strasbourg.

2010-01-16T17:15:00.002Z

Rencontres en millieu scolaire, ateliers d'écriture, débats...

photos Raoul GILIBERT/Laborynthus 2, Le Monde de Bunker du 2 au 6 décembre 2009

2009-12-10T13:48:00.004Z

avec Fabrice Roumier et Florence Bernard

Création Laborynthus 2 le Monde de Bunker/Photo Raoul Gilibert

2009-12-10T13:41:00.003Z

et avec Bruno Marchand, Christophe Luiz et Eric Zobel

télé locale au sujet de Laborynthus 2, Le Monde de Bunker !

2009-12-04T09:14:00.001Z

http://www.clermont1ere.com/programme_liste.php?em=56&id=4087&page=1

du 2 au 6 décembre ... création de Laborynthus 2

2009-11-30T11:18:00.004Z

- Théâtre - du 2 au 5 décembre à 20h30 et le 6 décembre à 17h au centre culturel de Volvic. Renseignements et réservation au 06 76 87 63 03 ou 04 73 33 60 91

info presse:

"Laborynthus 2, le Monde de Bunker" est la prochaine création de la compagnie Les Donneurs de Sérénades en résidence triennale au centre culturel de Volvic. Jeune compagnie indisciplinée (théâtre, musique, vidéo) et véritablement singulière, elle s'articule depuis sa création en 2006 autour de deux artistes à la personnalité très affirmée : Philippe Caillot, musicien et Gabriel de Richaud, auteur de théâtre, artiste associé du théâtre de Strasbourg, qui signe le texte et la mise en scène de ce spectacle.

Laborynthus 2, le Monde de Bunker est un texte protéiforme où humour et angoisse se côtoient dans un lieu mouvant et sonore...

Résumé:

« Dans un labyrinthe fantastique, une jeune femme s’empêtre dans ses propres rêves et cherche à échapper à un mystérieux clown, tandis qu’ailleurs (ou peut-être toujours dans sa tête) deux guerriers A& B se prennent en otage mutuellement ».

Distribution: Compagnie Les Donneurs de Sérénades administration/diffusion Sylvie Weiss (04 73 33 60 91)

Gabriel de Richaud, écriture et mise en scène

Philippe Caillot, composition

Yolande Barakrok, Scénographie

Catherine Reverseau, Création lumières

Céline Deloche, Costumes

Florence Bernard, L'Être Parlant Ici Et Maintenant

Christophe Luiz, Guerrier B

Bruno Marchand, Guerrier A

Fabrice Roumier, 7 personnages inouïes

Eric Zobel, Le Clown Mort Mais Qui Rit Encore

http://lesdonneursdeserenades.fr

Le Centre culturel de Volvic

Après une ouverture de saison en fanfare (sa première), Francois Lenoble (magicien) et la venue de Jean-Louis Trintignant, le Centre culturel de Volvic continue sa programmation en ouvrant son cycle Auteurs vivants. Bien décidé à s'illustrer autour de la création des arts d'aujourd'hui, le théâtre entreprend de fidéliser un public de plus en plus nombreux. Les rendez-vous seront multiples, adressés à un public pluriel (festival jeune public "à la Source" en février, Fado en mars, festival de danse contemporaine "Métamorphoses" en mai etc...) dont le prochain rendez-vous sera Catherine Zarcate, conteuse fabuleuse, pour deux spectacles le vendredi 18 décembre (15h et 20h30).

du 10 au 14 novembre, IXe éditions des Actuelles des TAPS

2009-10-12T22:18:00.000+01:00

Festival des écritures dramatiques d'aujourd'hui, les Actuelles sont sous la direction artistique de Laure Werkmann et Gabriel de Richaud.

Au programme de cette cession: Philippe Malone, Frédéric Soontag, Marie Nimier, Yann Allegret et Jacques-François Picquet

24 octobre, Gabriel de Richaud animera la première séance de l'atelier d'écriture des Taps-Scènes Strasbourgeoises.

2009-10-11T22:13:00.001+01:00

14h à 18h, Taps Scala, Strasbourg.

renseignements au 06 76 87 63 03

15 octobre, Gabriel de Richaud et Philippe Caillot au festival MIX un MAX à Montluçon...

2009-10-10T22:15:00.002+01:00

La compagnie Les Donneurs de Sérénades présentera les nouveaux épisodes de leur ciné concert "Ne Réveillez pas l'Homme Qui Dort".

2 séances, 18h et 21 h, MJC de Montluçon.

3 octobre, chemins croisés, Gabriel de Richaud et Philippe Caillot lisent et improvisent autour des textes de Mahmoud Darwich et Yves Bonnefoy

2009-10-03T22:11:00.002+01:00

Musée Marcel Sahut, Volvic (63).
18h.

du 27 septembre au 2 octobre, résidence de création pour Laborynthus 2, le Monde de Bunker...

2009-09-27T22:29:00.000+01:00

26 septembre, ouverture de saison du centre culturel de Volvic .

2009-09-26T22:10:00.001+01:00

Présentation de la saison par Gabriel de Richaud avec la participation exceptionnelle du magicien François Lenoble, suivi (de près) par EAUX LES BAINS, théâtre burlesque du Kafteur mis en scène par Jean-Luc Falbriard...

petit bal pour les couches tard avec Gallina la Lupa...

8 et 9 septembre: carte blanche à Laure Werkmann et Gabriel de Richaud pour le lancement de saison du théâtre de la ville de Strasbourg

2009-09-08T22:21:00.001+01:00

Court-métrages et chansons....

20h30, Taps Scala, Strasbourg.

du 1er au 5 septembre, résidence de création pour Laborynthus 2.

2009-09-01T22:28:00.001+01:00

centre culturel de Volvic (63)

Laborynthus 1, mise en scène de Chantal Richard

2009-06-25T10:48:00.007+01:00

Laborynthus 1 est un texte protéiforme, aride et envoûtant construit comme une partitions musicale. Il faut l'aborder humblement, accepter de se laisser bercer et surprendre.
Au détour d'une phrase, d'un silence suivis d'une avalanche de mots qui se heurtent, s'échappent, se superposent, il nous révèle subrepticement une pensée inavouée ou inavouable.
Il est tour à tour limpide et opaque nous entraînant par sa force dans ses dédales.
Il nous parle d'amour et de haine qui s'enflent et s'entrechoquent dans les couloirs du labyrinthe. Il est érudit alors qu'il ressemble à s'y méprendre à une impression de déjà vécu, à un goût de quotidien où les sentiments prennent le pas sur la raison...
Il est gourmand, déraisonnable, jusqu'au cannibalisme. Curieusement plein de vie, alors que l'odeur de la mort rode en ses méandres, il nous entraîne inexorablement à une fin parfois pressentie mais jamais vraiment formulée.

Chantal Richard

Laborynthus 1, 23 et 25 juin

2009-06-20T13:57:00.007+01:00

Les ateliers de pratiques théâtrales des Taps-Scènes strasbourgeoises présentent

Laborynthus 1

de Gabriel de Richaud

mise en scène de CHANTAL RICHARD

Taps-Scala, Strasbourg

20h30

renseignements/réservation: Les Taps - Scènes strasbourgeoises
10 rue du Hohwald - Site de la Laiterie
67000 Strasbourg
Tel : 03.88.23.79.30

21 juin, GABRIEL DE RICHAUD, guitare

2009-06-20T13:32:00.000+01:00

21 juin

Volvic fête la musique avec

Le Choeur Régional d’Auvergne

Musique espagnole

« De Cervantes à Garcia-Lorca,

Trésors de poésie espagnole »

Gabriel de Richaud, guitare

Céline de Richaud, soprano

Isabelle Krauss, récitante

Sous la direction de Blaise Plumettaz

Hommage musical et poétique à deux figures particulièrement emblématiques de la littérature hispanique. Miguel de Cervantès appartient à une période souvent qualifiée d’âge d’or pour l’empire espagnol, tant du point de vue politique que culturel. En musique, c’est une période particulièrement faste tant pour les œuvres profanes que pour la musique sacrée. Or, paradoxalement, ce n’est que bien plus tard que les textes de Cervantès furent exploités par le talent des compositeurs. Federico Garcia-Lorca, artiste complet du début du 20^e siècle, a laissé une trace fulgurante dans la vie culturelle internationale. Son œuvre a inspiré de nombreux compositeurs d’origines diverses. Notre programme témoigne de cette diversité, avec en point d’orgue, la « Suite de Lorca » de l’excellent compositeur finlandais Einojuhani Rautavaara.

CENTRE CULTUREL - 17h.

Gratuit -

rue de la Libération (à côté de la Poste) – parking à proximité.

19 juin, Gabriel de Richaud, guitare.

2009-06-16T13:34:00.001+01:00

Le Choeur Régional d’Auvergne

Musique espagnole

« De Cervantes à Garcia-Lorca,

Trésors de poésie espagnole »

Céline de Richaud, soprano

Isabelle Krauss, récitante

Gabriel de Richaud, guitare

Sous la direction de Blaise Plumettaz

19 juin

20h30

Abbatiale d'Issoire

Laborynthus 2, le Monde de Bunker 30 avril 2009

2009-04-21T10:26:00.002+01:00

Gabriel de Richaud et Philippe Caillot présentent

Première amorce du travail de Laborynthus II*, le Monde de Bunker résidence du 7 au 30 avril 2009 au Moulin de l'étang de la ville de Billom.

Présentation le 30 avril à 19 heures.

Laborynthus II
Le Monde de Bunker

avec le soutien de la Drac-Auvergne, du Conseil Général du Puy-de-Dôme, de la ville de Billom et dans le cadre de la convention triennale de résidence avec la Ville de Volvic.

Avec Florence Bernard (L’Être Parlant Ici et Maintenant), Christophe Luiz (B, Le Saltimbanque), Frédérique Lesalle (Le Clown Mort Mais Qui Rit Encore), Bruno Marchand (A, Le Percepteur de la République Nomade, Le Joueur de Tarot), Philippe Caillot (C, Le Temps), Yolande Barakrok (Scénographie), Catherine Reverseau (Lumières).

Mise en scène et écriture, Gabriel de Richaud

Création prévue du 8 au 12 décembre 2009 au centre culturel de Volvic.
Diffusion et production, Sylvie Weiss, 06 88 97 83 44.

* Laborynthus I (premier volet de la trilogie - commande du théâtre de la ville de Strasbourg) sera créé par l’atelier de pratique théâtrale des Taps-Scènes Strasbourgeoises dans une mise en scène de Chantal Richard, les 24, 25, et 26 juin 2009 au Taps-Scala (Strasbourg). Voir extrait sur ce blog.

RÉFLEXIONS AUTOUR DE "LOUISE AUX ENFERS". (Lecture par Les Donneurs de Sérénades en 2006 - ça date !)

2009-04-13T15:15:00.001+01:00

La rencontre avec le personnage d’Orphée me paraît, après une courte réflexion, une rencontre nécessaire et inévitable en ce qui me concerne. Mythe ou légende, les deux pôles qui l’entourent sont indissociables.

Légende parce qu’il est à la fois un poète, dont certain disent qu’il aurait vécu avant Homère (donc personnage historique), et à la fois musicien extraordinaire car les chants et la cithare auraient attiré, entre autre, les flots récalcitrant au lancement de la nef Argos dans le périple des Argonautes (de même il aurait séduis les fameuses sirènes, ce qui est, reconnaissons-le, chose remarquable !).

Orphée est aussi un personnage mythique, descendu en enfer séduisant le terrible Cerbère et les dieux infernaux (Hadès et Perséphone) afin d’aller chercher sa douce Eurydice, morte le jour même de leurs noces. Il y serait descendu et revenu, tirant de cette traversé des enfers un enseignement que les grecs qualifieront d’Orphisme et qui donnera lieu à une croyance et à une cosmogonie différentes de celles « officielles » de l’époque. Différentes, mais célèbres dés le VIè siècle avant J.C.

De mon point de vue, l’Orphée mythique, avec la descente aux enfers, est le mythe le plus complexe de la mythologie grecque. Il a inspiré de nombreux auteurs (Virgile, Ovide, Rilke, Bauchau…) et de nombreux compositeurs (Monteverdi, Gluck, Offenbach…) depuis toujours, parce qu’il mêle des thèmes fondamentaux et dont chacun pourrait à lui seul faire l’objet d’une seule œuvre, ce qui n’a d’ailleurs pas manqué d’être le cas. Ces thèmes sont, sans ordre précis, la Mort, l’Amour et la Faute.

La Faute est essentielle, elle se scinde en plusieurs interrogations. Elle est le moment où Orphée, suivit d’Eurydice, sort des enfers. Perséphone donne la règle de ne jamais se retourner pour voir le visage de la belle avant d’arriver à la lumière du jour. Or, proche de la sortie:

Virgile : « Déjà, revenant sur ses pas, Orphée avait échappé à tous les hasards ; Eurydice lui était rendue et remontait vers les airs en marchant derrière lui car Perséphone –Proserpine- lui en avait fait une loi, quand un égarement soudain s’empara de l’imprudent amant, égarement bien pardonnable, si les mânes savaient pardonner ! Il s’arrêta et au moment où ils atteignaient déjà la lumière, oubliant tout, hélas ! et vaincu dans son cœur, il se retourna pour regarder son Eurydice. Aussitôt s’évanouit le résultat de tous ses efforts, le pacte conclu avec le tyran cruel fut rompu, et trois fois un bruit éclatant monta des marais de l’Averne (Une des entrées des enfers). Alors : « Quelle est, dit-elle, cette folie qui m’a perdue, malheureuse que je suis, et qui t’as perdu, Orphée ? quelle folie ? voici que pour la seconde fois les destins cruels me rappellent en arrière et que mes yeux se ferment, noyé dans le sommeil. Et maintenant, adieu ! je suis emportée dans la nuit immense qui m’entoure et je tends vers toi des mains impuissantes, hélas, je ne suis plus à toi. » Elle dit, et hors de sa vue, soudain, comme une fumée se confond avec l’air impalpable, elle fuit du côté opposé » (Géorgiques, Livre IV, 485-498, trad. E. de Saint-Denis)

Ovide, dans les Métamorphoses, respecte Virgile sur tous les points, mais en ajoutant une légère nuance : « Orphée, tremblant qu’Eurydice ne disparût et avide de la contempler, tourna, entraîné par l’amour, les yeux vers elle ; aussitôt elle recula, et la malheureuse, tendant les bras, s’efforçant d’être retenue par lui, de le retenir, ne saisit que l’air inconsistant. » (X, trad. J.Chamonard)

C’est dans ce cri d’Eurydice « Quelle est cette folie ? » que je trouve la matière la plus contemporaine, la plus exploitable aujourd’hui dans le contexte d’une dramaturgie. Deux directions : l’oubli et l’impatience.

Virgile indique l’oubli, allant d’ailleurs dans le sens des principes fondamentaux de l’Orphisme. Principes se résumant ainsi : La mémoire est synonyme de vie, l’oubli de mort.

Ovide, lui, révèle l’impatience. Impatience que Kafka caractérisait de pêché capital.

« Il est deux pêchés capitaux humains dont découlent tous les autres : l’impatience et la négligence. (…) Peut-être n’y a-t-il qu’un pêché capital, l’impatience » (Aphorismes)

En occident, il me semble que l’oubli et l’impatience sont deux des caractéristiques les plus fondamentales de notre époque.

Sans rentrer dans des commentaires banals sur notre civilisation, juste nous pouvons constater rapidement que nombres de programmes de « développement personnel » proclament qu’il faut se « vider la tête » des soucis, « oublier » la vie quotidienne et le labeur par la détente, oublier le stress par la consommation de divertissements.

Le divertissement est la plus grande arme de l’oubli. (Les jeux vidéos d’aventures ou d’actions sont des divertissements qui, encore plus que la télévision, font oublier le Temps – parfois même nos propres vies- Toutes les générations sombrent progressivement dans ce divertissement extraordinaire du jeux vidéo - extraordinaire par l’ampleur et l’efficacité à l’oubli, même mes voisins retraités s’y sont mis ! - )

Les « devoirs de mémoire », évidemment symptomatique d’un désir d’oubli, se dressent courageusement et régulièrement devant la civilisation amnésique, et, moins grave mais non moins présent et réel, les « pains à l’ancienne » et tous les produits dit « traditionnels », rappelle que la « tradition » jusqu’à présent avait été oubliée, mais par bonheur retrouvée. Preuve au demeurant qu’une réminiscence de la vertu de mémoire reste présente.

La mort est bannie de notre environnement. Elle est « gérée » dans des compagnies d’assurance, gérée et réglée une fois pour toute afin de ne plus jamais y penser. L’oubli de la mort et du temps aujourd’hui nous conduit à une consommation sereine, et donc à une productivité économique plus souhaitable. (Notons l’importance du « moral des ménages », indice lourd sur l’économie nationale.) Etrange renversement de principe que ce que nous vivons actuellement : Chez les orphiques (« Les gens d’Orphée » disait-on aussi) l’oubli était synonyme de mort et l’oubli de la mort aujourd’hui synonyme de prospérité.

L’oubli de la loi, chez Orphée, le conduit, avec Eurydice, à sa perte. Orphée se trouve confronté à deux conséquences nées de cet oubli. D’abord, l’oubli l’oblige à transgresser la règle, ensuite le jette face au deuil et à la mélancolie. La Faute le pousse devant la Mort, et la Mort devant l’acceptation de l’Amour perdu. Orphée ne s’en remettra jamais.

L’impatience d’Orphée à revoir son Eurydice est aussi une caractéristique « contemporaine ». La société d’aujourd’hui pousse le monde à aller plus vite, à produire plus vite, à vivre plus vite, à grandir plus vite. On ne veut plus attendre et la possibilité offerte de satisfaire rapidement des désirs immédiats alimente la haine constante d’une impossible frustration. (La frustration étant, par résonance inévitable, LE moteur de la consommation) D’où, la frustration suprême devant le temps qui passe (Chronos dévorant ses fils !) et le culte de la jeunesse qui en découle et dont nos sociétés occidentales se vouent corps et âmes. (N’y voit-on pas d’ailleurs, la réminiscence d’un désir hautement symbolique que celui de l’immortalité !)

L’impatience est aussi exacerbée par la possibilité d’ «accès » à toutes les formes de connaissance. Rapidement aujourd’hui, avec un petit peu de moyen (Médiathèque, Internet, grand supermarché du disque, du livre et du DVD), on peut posséder de grands ouvrages de la littérature, entendre de la musique très ancienne, et voir à peu près tous les chef-d’œuvre du cinéma en DVD. Bon nombre de gens parcourent un livre, passent au suivant et sombrent dans une sorte de boulimie où l’impatience et l’avidité de tout posséder (et de tout comprendre) poussent à « dévorer » sans « déguster ». Il est loin le temps où J.S.BACH arrachait trois jours de congés pour aller entendre BUXTEHUDE en concert quelques villages plus loin, trois jours consacrés essentiellement au voyage à pied aller-retour ! Quels désirs en lui devait susciter ce voyage… A noter aussi que la bibliothèque de DANTE, au moment de l’écriture de « la Divine Comédie » ne devait posséder vraisemblablement que quelques centaines de pages…Quels rapports intimes et quelles saveurs devaient se dégager de sa relation avec ses livres ?

Impatience dans l’amour, impatience dans la connaissance, impatience à grandir, l’impatience comme le dit Kafka, est la ruine de l’homme, et dans Orphée déjà, la ruine de son amour.

L’oubli et l’impatience, la Mort et l’Amour, le deuil et la mélancolie. Voici les thèmes de « Louise aux enfers ». Le ton est de l’ordre de la comédie. Les thèmes sont si ancrés dans une réalité que le rire, parfois, libère une parole vraie. Passer d’un style à l’autre, de la parole poétique au langage courant, de silences pesants à des rythmes bousculés, d’une vision mythique, ou du récit d’un conte, aux dialogues ambigus et ambivalents, est, me semble t-il, la force d’une écriture qui comble l’impatience d’un public, tout en maintenant la pression du désir.

Il y aura trois comédiens (H/F/F) et trois musiciens (Saxophone, violon et accordéon.)

Louise est violoniste. C’est son métier. Elle rencontre un voisin, José, elle tombe amoureuse. (José est un nom affreux je trouve, il m’a fait rire et finalement je m’y suis habitué…) José joue du saxophone en amateur, alors évidemment, ce n’est pas toujours facile pour les voisins. Louise et José s’aiment et veulent acheter une maison pliable en carton près d’une autoroute. Ils ont des projets. Ils s’endettent pour trente-cinq ans. Ils sont heureux en somme. Un jour où José sort boire des bières avec Maxence son meilleur ami, une voiture l’emporte et José meurt. C’est le début de la descente aux enfers pour Louise. Elle ne supporte pas l’interruption du cycle de sa vie, du cycle de son amour et de son couple. Elle se retranche de la vie sociale, sombre dans un certain autisme ou une légère folie :

« Dans cette solitude

Dans ce vide assommant

Une graine minuscule

Un point gros comme une bactérie

Un rien si l’on veut

Rien

Mais un rien qui germe dans le silence

Dans l’absence

Une graine minuscule qui germe »

Pourquoi Orphée, ici, serait représenté par une femme ?

Parce qu’il y a, dans mon histoire personnelle, beaucoup d’évènements majeurs qui font ce transfert de façon naturelle et nécessaire. Je ne m’étendrai pas sur les détails parce qu’il faudrait demander à Louise de jouer du violon et nous avons tous mieux à faire aujourd’hui. (D’autant que Louise ne sait bien jouer que la partie de violon deux du Boléro de Ravel et cela deviendrait rapidement monotone…) Ceci dit, la question se pose : une femme serait-elle plus ou moins impatiente qu’un homme ? Ferait-elle la même faute qu’Orphée ? Serait-elle plus scrupuleuse de la règle ?

Et surtout, y a t-il eu des Orphiques au féminin, comme il y a eu des Pythagoriciennes ? D’un côté, l’Hippolyte d’Euripide, qui fut un temps considéré – à tort – comme un dévot d’Orphée, éprouve de la haine à l’égard des femmes. De l’autre, les fouilles archéologiques ont montré que les femmes bénéficiaient du viatique consigné sur les « lamelles orphiques », prouvant que la misogynie n’était pas une conception représentative du mouvement.

Louise connaît Orphée, elle connaît le mythe. Elle a vu un reportage à la télévision. Elle affirmera à plusieurs reprises que, elle au moins, elle ne se retournera pas.

Mais comment, à notre époque, pouvons-nous descendre aux enfers ? (Aujourd’hui, comme en tout temps, il n’y a rien de plus simple…)

C’est l’Amour qui en donne la clé. L’amour absolu. L’amour le plus dénué de l’autre, Narcisse et son miroir. Est-ce soi-même que l’on aime en l’autre ? On ne sait pas. Je ne sais pas. Mais c’est au travers d’un miroir que Louise trouve un passage. Est-ce un passage ou un voyage intérieur ? Elle y trouve José l’espace d’un instant, puis il disparaît. La « graine » de folie pousse et se transforme en fleur. Louise traverse le miroir pour la cueillir et se perd à la recherche de José dans un champ immense d’héliotropes. (Un labyrinthe, forcément… Héliotrope : fleur qui me fait penser au Songe de Strindberg, et à « Dryade », nommant ainsi la Nymphe « Eurydice » et la fleur du bonheur et de l’espoir.)

Elle y rencontrera Cornélius (un livre énigmatique à la main, la tradition orphique raconte qu’il existe des livres écrit de la main d’Orphée ( ?)), Hadès et Perséphone (qui trouvent qu’avec Osiris, Dionysos, Ishtar, Orphée, Enée, et puis maintenant Louise, qu’on entre et sort des enfers comme dans un moulin.), Aristée (le chauffard qui provoqua la mort de José), Musée, Cerbère (peut-être un fonctionnaire monologuant à trois gueules hurlant des formulaires et des certificats de décès ( ?)), un arbre aux feuilles fanées, Orphée lui-même et surtout Narcisse. Louise séduira les dieux infernaux en leur jouant la partie de violon deux du Boléro de Ravel. C’est la seule chose qu’elle sait bien jouer. Hadès est sourd et la confond avec Eurydice. Perséphone fera tout pour que José s’en aille d’ici (Même en enfer il joue encore du saxo…et c’est franchement insupportable !)

Louise finira par retrouver son José. (ce sera, à ce moment-là, le musicien saxophoniste qui jouera le personnage de José en enfer.) Elle détournera son regard. De José, nous n’entendrons que les improvisations du saxophoniste répondant à Louise. (Duo Louise et Saxophone, un peu comme si la voix de José mort ne peut nous parvenir autrement que par la musique. Louise, elle, comprend le sens des phrases musicales de José – à la différence du public - et par là retrouve le personnage de légende d’Orphée qui comprend et entend la musique mieux que personne…)

José ne veut pas partir, il a peur de la Faute. C’est là que Louise devra mettre tout son talent de persuasion pour redonner goût à la vie à José…Le persuader qu’elle ne se retournera pas, qu’il réside là un véritable espoir. Il finira par la suivre et après quelques embûches, ils s’approcheront de la sortie : le miroir… évidemment, Louise ne se retournera jamais ; elle ne se retournera pas comme elle l’avait juré.

Et, s’approchant du miroir, tel Narcisse plongeant en lui-même et s’y noyant, Louise traversant le miroir dans la fougue et l’impatience, Louise « oublie » qu’un miroir est un miroir et voit au dernier moment le reflet de son amour qui la suivait, le perdant à jamais.

Louise n’a pas vraiment commis de faute. Mais l’histoire mythique instaure un type de conduite. Si pour Orphée, le mythe instaure l’efficace et vertueuse puissance de la mémoire face à l’implacable joug de l’oubli, Louise, même imprégnée d’Orphée, installe aussi que les morts sont morts, que l’on ne ressuscite personne, et par l’acceptation de cette vérité commence enfin son « travail » de deuil.

Au retour à l’air libre Orphée erre et sombre dans une mélancolie ineffable. Il n’accepte pas le deuil et se refuse à toutes les femmes. Selon Alcidamas, Orphée meurt frappé par la foudre de Zeus. D’après Conon (un auteur du 1^er siècle) il exacerba tellement la gent féminine par la misogynie qu’il nourrissait depuis la mort d’Eurydice, qu’il fut « déchiré » par celles qu’il haïssait.

Louise est une femme. Et c’est au travers de l’expérience unique de sa condition de femme qu’elle traversera la mort, le deuil et la renaissance. C’est un Orphée féminin qui, par là, propose un destin différent.

Elle ne supportait pas la mort de José parce que cette disparition interrompait le cycle de l’amour, le cycle de leur couple, le cycle de sa vie. Même si comme Orphée, elle subit la loi inébranlable de la mort inéluctable, Louise renaît dans la joie par la révélation de la continuité du cycle de l’amour, du couple et de sa vie : l’enfant de José.

La graine n’est plus une graine de folie, ni l’espoir impossible d’une résurrection, mais la promesse d’une nouvelle vie.

La question reste encore celle-ci : Sort-on indemne d’une traversée (même imaginaire) de l’enfer et de la mort ?

Laborynthus I, extraits, scène 21. Commande des Taps -Scènes strasbourgeoises...

2009-02-09T21:01:00.004Z

21.

L’Aube Inachevée fait la courte échelle au Réparateur, tandis que La Femme Perdue (carte en main) tire par la main L’Enfant Volé. La scène se passe entre deux étages du Labyrinthe.

Réparateur. Réparant – Plus haut

L’Aube Inachevée. Avec effort – Le ciel

Réparateur – J’ai dit plus haut

L’Aube Inachevée. Avec encore plus d’effort– J’ai dit le ciel

La Femme Perdue – Ne rechigne pas et avance

L’Enfant Volé – T’es même pas ma mère

La Femme Perdue – A quoi bon petite Une mère ne sait pas toujours

L’Aube Inachevée – Avec morose on ne s’ennuie jamais

Réparateur – Vous fléchissez
Tournevis

B entre.

La Femme Perdue – Bon À droite ensuite à droite à droite Mais bon sang
Où
À droite à la droite de quoi Je suis perdue je suis perdue

L’Enfant Volé – T’es perdue T’es perdue et T’es même pas ma / mère

La Femme Perdue. Signe // = changement de caractère. – Ça suffit Si tu crois que ça m’amuse Tu crois ? Tu crois que je ne souffre pas Moi // Fais pas cette tête ma chérie // Mange ton déjeuner Sois grande Grandis Deviens // Mange Fais tes devoirs // Le couvert tu pourrais aider quand même Non ? // Tu t’es encore tâchée ma belle // Ne me parle pas sur ce ton // Arrête de m’aider tu me retardes Ne crache pas Mouche toi Sois polie // Mange mon ange C’est bon hein ? // Non mais dis-moi c’est ce torchon ton relevé de notes ? Pour qui tu te prends // Oh Regarde cette jolie robe pour ton anniversaire // Tu pourrais ranger ta chambre quand même // Qu’est-ce que c’est que cette vieille robe // Comme il est beau ton dessin merci ma chérie // Tu n’es qu’une idiote ou tu le fais exprès les mathématiques c’est pas si compliqué Merde C’est exprès C’est juste pour m’emmerder C’est ça ? Comment ? Ta gueule // Oh Excuse moi Je ne voulais pas Maman t’aime Maman est si seule // Fais un bisous à maman Maman est perdue Maman est perdue perdue perdue

L’Enfant Volé – T’es perdue T’es perdue T’es même pas ma mère Serais mieux avec mon Père moi

L’Aube Inachevée – La porte s’ouvre dans un espace sidéral sidérant je trouve

Réparateur – C’est à cause de ce boulon Là C’est un monde Ça Ce truc qui ne veut pas se dévisser

L’Aube Inachevée – C’est la tête qui ne vient pas Comme le cou d’un loup qui s’endort Clair de lune Sans dessus dessous

B – Pourquoi ne pas me l’avoir dit
Pourquoi me l’avoir caché

La Femme Perdue – Il ne méritait pas que tu le connaisses
Tu étais trop bien pour lui

B – J’étais seule juge Maman C’était à moi de décider

L’Enfant Volé – T’es même pas ma mère T’es même pas ma mère

La Femme Perdue – Elle morte Lui le salaud Te protéger C’est tout

B – J’étais seule juge

La Femme Perdue – Tu crois

B– Oui Maman

La Femme Perdue – Je suis perdue J’ai fait ce que j’ai pu

L’Enfant volé – T’es perdue T’es perdue T’es / même pas ma mère

L’Aube Inachevée. au réparateur – Si le vent tourne il faudra vider le sacrilège des horreurs démontées

Réparateur – Ça m’étonnerait bien Une histoire de carbu C’est tout
Pince

L’Enfant Volé – La sœur de maman morte C’est tout
Où est maman

L’Aube Inachevée – Ce silence est si lointain

L’Enfant Volé – Où est maman

La Femme Perdue – Il ne reste rien Tu sais Rien de ce que je voulais t’épargner

B – Où est-il

La Femme Perdue – Tu le veux vraiment ?

L’Aube Inachevée – Envisageons le pire si le ciel s’évapore à nouveau

B – Je veux savoir où est mon père

La Femme Perdue. Sort un miroir de son sac comme une photo– Le voilà

B se regarde dans le miroir.

L’Aube Inachevée – La voilà la fibre optique

Réparateur – Comment ?

L’Aube Inachevée – La fille oubliée Regarde

Réparateur – Bonjour ma chérie
Serre-joint

B. Au réparateur– Tout ce temps

Réparateur – Pas grand chose le temps d’une vie
Boulon Vite Pince coupante

B – C’est long

Réparateur – Écarté Que veux-tu Écarté
Voulais venir Mais
Vis
Piqûre
Augmentez la dose Vous voyez bien qu’elle va se réveiller

L’Aube Inachevée – Monitoring Le cœur bat son plein Le loup la tête au clair de lune

B – C’est long

Réparateur – T’ai cherchée mais la sœur t’avais prise sous le bras et pffit Envolée ma petite Jeanne
Il faut ouvrir plus C’est un gros bébé
Aspirateur

B - Jeanne

L’Aube Inachevée – C’est au père de nommer
La couleur des joues se dépose Ensuite au Creux du sommeil

Réparateur – Ballon de foot ou Poupée
J’hésite

L’Aube Inachevée – Poupée

Réparateur – Donnez la robe

L’Aube Inachevée –La neuve ?

Réparateur – Bien sûr la neuve vous délirez
Bistouri Reprenons la chanson Que tout le monde chante en salle d’opération

L’Aube Inachevée. chante mollement – Le cœur va péter Le cœur va péter

B – Maman

Réparateur – Des jours Des mois Des années durant Introuvable la sœur avait quitté le territoire Ma Jeanne disparue
Ça s’emballe Mais qu’est-ce que vous faites L’anesthésie ne fait plus effet
Marteau vite

L’Aube Inachevée – Je chante pourtant je chante Monsieur il faut choisir Votre fille ou votre femme Votre fille ou votre femme vite vite Il faut choisir Votre fille ?

Réparateur – La sœur m’en a voulu Tu comprends La sœur m’en a voulu
Encore bistouri C’est un très gros bébé

L’Aube Inachevée – Elle se réveille

Réparateur – Anesthésie Marteau Faites quelque chose L’aspirateur il y a trop de sang Je n’y vois plus Essuyez-moi le front Il a choisi le Monsieur ? Je n’arrive pas à la sortir aidez-moi Ça fait longtemps qu’on a pas fait la vidange dites-moi

L’Aube Inachevée – On voit la tête

Réparateur – La tête du boulon

B – Ma mère meurt Papa

Réparateur – Elle n’aurait pas survécu à ta mort Ma chérie Elle n’aurait pas survécu à ce choix-là
Ouvrez bon sang ouvrez Elle est grande Grande GRANDE cette petite fille Ouvrez plus Tant pis il faut la sauver Elle Tant pis Ouvrez bon dieu de merde Ouvrez C’est un carnage Aspirez le sang on ne voit plus rien Tirez-là Aidez-moi Tirez-là Tirez Oh Hisse Oh Hisse Tirez tirez tirez Vous m’aidez ou quoi

L’aube inachevée – C’est un carnage des bouts qui sautent dans tous les coins comme une pluie de météorites C’est une fille du ciel Le cœur va péter mais c’est une fille du ciel

Réparateur – Pète Mademoiselle Vous voyez bien Le cœur pète Le cœur a pété Prévenez le père que la fille est sauvée LA FILLE EST SAUVÉE Chantez ici chantez Merde un peu de joie c’est une naissance Bordel de merde

L’aube inachevée. Chante mollement – Le cœur a pété / Le cœur a pété

B. à la Femme Perdue – Où est mon père

La femme Perdue – Il s’est enfui ce salaud il t’a abandonnée

Réparateur – Mensonge Faut réparer c’est dégueu

L’Enfant Volé – T’es même pas ma mère

Réparateur – Cherché partout Elle s’était barrée avec mon enfant
En une journée j’avais tout perdu
Ma femme ma fille Tout
Pince coupante Colle
De la colle
Il faut recoller
MUSIQUE

Réparateur et L’aube Inachevée préparent une potence… Une musique entraînante et guillerette accompagne la suite (un peu pompeuse la musique comme une marche militaire).

L’Aube Inachevée – Un ciel désuet dorénavant
Désuet mais menaçant

Réparateur – Non simplement une histoire de carbu Voilà tout
Vas-y démarre pour voir

B – L’avion C’était cela
Le voyage vers toi

L’aube inachevée – Inachevé ma petite Voyage inachevé Mais le corps se souvient Jeanne

B – Mon corps ne se souvient de rien

La Femme Perdue – Je suis désolée

L’enfant Volé – T’es même pas ma mère Serais mieux avec mon Père

B – Pourquoi m’avoir volée

La Femme Perdue – Petite sœur ou toi Il me fallait quelque chose pour panser ma douleur

L’Enfant Volé – Suis pas un pansement Lâche-moi

B – Et mon père ?

La Femme Perdue – Un rustre Je ne comprends pas pourquoi elle l’a épousé La raclure de l’humanité Une raclure Une raclure

Réparateur – Plus haut J’ai dit Plus haut la potence

L’aube inachevée – Je saute dans le silence Il faut me découvrir
Vite
Une branche

B à La Femme Perdue– Je te déteste

La Femme Perdue – Je suis perdue // tu pourrais ranger ta chambre

B – Qu’on la pende Je veux / qu’on la pende

La Femme Perdue – Je suis Perdue Je suis Perdue

L’Enfant Volé – T’es perdue T’es perdue T’es / même pas ma mère

Réparateur – Le gibet est prêt

L’aube Inachevée – Le Gibet souple comme un serpent au / bout d’une branche

Réparateur – Fixer les jointures Soudures Roulures Raclures

L’Aube Inachevée – Êtes-vous certaine de la décision finale

B – Pendez-là Je veux qu’on la pende

La Femme Perdue – Je t’ai élevée Je t’ai aimée je t’ai tant aimée ma petite Jeanne d’amour

B – Pendez cette salope qu’on en finisse

La Femme Perdue – Fais un bisou à maman

Réparateur il chante. – Allons allons Qu’on en finisse

L’Aube Inachevée. à La Femme Perdue– Partez à la rencontre des temps où le monde n’était pas maudit

Elle chante avec le réparateur.

La Femme Perdue – Fais tes devoirs // ma jolie chérie // Fais un bisou à -

La Femme Perdue est pendue. La musique s’arrête brusquement.

Un temps.

B – Je m’appelle Jeanne et je sais d’où je viens

Noir.

Gabriel de Richaud, Laborynthus I.

2008-10-02T14:35:00.004+01:00

Je n'écris pas pour une petite élite dont je n'ai cure, ni pour cette entité platonique adulée qu'on surnomme la Masse. Je ne crois pas à ces deux abstractions, chère au démagogue.
J'écris pour moi, pour mes amis et pour adoucir le cours du temps.

Jorge Luis Borges, Le livre de sable, préface, Folio 1461. Traduit de l'espagnol par Françoise Rosset.

2008-09-18T10:49:00.002+01:00

Il n'y a pas de consolation t'ai-je dit
alors que tu ignorais lointaine à mes côtés
ma main posée dans ta main

ah comme je savais que ce qu'il me fallait libérer
dans ton silence
était chose rude mal venue

quoi donc ? cela que je répétais dans l'ombre
avec la demi-voix qu'on a devant la tombe:
on porte avec sa vie l'inconsolé
comme son sang

quand on a vu le visage de l'agonie
on ne revient pas chez soi sans honte
si puissante soit la douceur
des bras qui nous attendent
on ne peut
pendre son ombre au portemanteau
et ce croire fût-ce un instant
épargné

désormais un poids nouveau pèse sur tes épaules
à toute heure une fatigue dormante tient la pensée
rien n'est saisissable du jour ni de la nuit
et les mots mêmes
on ne les habite que par défaut
comme la lumière ses lampes
comme le baiser la bouche

sois douce avec l'invisible
dans ma main posée sur ta main
il n'y a pas de consolation
mais une patience
qui nous tient prêts
au bord du gouffre et de la joie

Jean-Pierre SIMÉON, lettre à la femme aimée au sujet de la mort, Prix Max Jacob 2006, CHEYNE ÉDITEUR

Qu’est-ce qu’attend le public du théâtre aujourd’hui ?

2008-08-20T06:32:00.000+01:00

Le public attend d’être mis en péril. (C.F.Howard Barker.) Et comment le public peut-il être le plus mis en péril si ce n’est en le niant totalement. Je veux dire en lui montrant que l’œuvre n’a aucun besoin du public, l’œuvre trouve toujours son public. Le public n’est pas « utile » à l’œuvre et l’œuvre n’a pas la vocation d’être utile à qui que ce soit. L’œuvre est belle. Elle se suffit à elle-même.

La peur

2008-08-19T23:59:00.000+01:00

Le vieux fascisme si actuel et puissant qu'il soit dans beaucoup de pays n'est pas le nouveau fascisme actuel. On nous prépare d'autres fascismes. Tout un néo-fascisme s'installe par rapport auquel l'ancien fascisme fait figure de folklore... Au lieu d'être une politique et une économie de la guerre, le néo-fascisme est une entente mondiale pour la sécurité, pour la gestion d'une "paix" non moins terrible, avec organisation concertée de toutes les petites peurs, de toutes les petites angoisses qui font de nous autant de micro-fascistes, chargés d'étouffer chaque chose, chaque visage, chaque parole un peu forte, dans sa rue, son quartier, sa salle de cinéma.

Gilles Deleuze, "Deux régimes de fous", février 1977.
Tiré du livre "Homo spectator" de Marie José Mondzain, déjà cité.

Principes...

2008-08-19T06:48:00.002+01:00

1 - Le territoire de l’artiste est le territoire de l’imagination.

2 - Seules les contraintes excitent l’imagination.

3 - La beauté vient de l’équilibre de forces contraires… (C.f . Héraclite)

4 - La mise en péril et la résistance sont les conditions nécessaires à la créativité.

5 - La forme. La règle. L’organisation est tout en art. l’objectivité de l’oeuvre doit devenir subjectivité objective. (C.F. : Docteur Faustus, Thomas Mann…Aussi Machaut et le motet isorythmique, Steve Coleman, Schoenberg et le sérialisme imaginé dans un instant délirant et poétique.)

6 - Le rythme est le dénominateur commun de la musique et du langage.(CF Luciano Berio) Mes indications rythmiques sont très précises. Il faut les respecter, même à la lecture

2008-08-17T08:58:00.000+01:00

hors crâne seul dedans
quelque part quelquefois
comme quelque chose

crâne abri dernier
pris dehors
tel Bocca dans la glace

l'œil à l'alarme infime
s'ouvre bée se rescelle
n'y ayant plus rien

ainsi quelque fois
comme quelque chose
de la vie pas forcément

Samuel Beckett, Poèmes, Les éditions de Minuit.

Journées du patrimoine: L'Énigme Bleue...

2008-08-16T11:19:00.001+01:00

L’énigme bleue est un mouvement vers la comédie. Un pari autour de la série télé. Un travail de recherche pour et avant Bunker. Bunker sera une explosion.

Dans la pluridisciplinarité, il y a aussi l’adresse plurielle aux publics mêlés. Faire un polar au théâtre, à la manière des séries télé est un véritable défi, dans le sens où, comme je l’ai déjà dit sur l’interdisciplinarité, il est nécessaire de trouver ce qui est propre, singulier, à la discipline utilisée. Un polar au théâtre, c’est autre chose qu’une série.

Les séries télé ont bien des arguments spécifiques dont on peut s’inspirer. La technique du scénario de séries américaines (comme « FBI portés disparus » ou d’autres très connus…) utilisent chacune un même concept pour chacun de leurs épisodes ; il y a des repères, des balises, des codes qui sont constatés, constants et répétitifs, que le téléspectateur reconnaît et aime reconnaître. Les histoires sont ensuite de simples variations sur la même architecture. Il existe aussi, et souvent, des histoires longues entre les personnages principaux. Elles se déroulent plus lentement parce qu’elles ont une part de temps très réduite dans l’épisode. Mais elles sont très importantes pour l’accroche et – si j’ose dire – l’addiction qu’une série doit provoquer.

Au théâtre, nous pouvons parodier, en utilisant les balises et les rituels bien connus du grand public, et faire un polar qui « ressemble » à ce qu’on peut voir à la télévision, mais ce serait trop banal. Nous pouvons aller plus loin.

En prenant ces balises comme de vrais repères, nous pouvons pousser le récit vers des contrées que seul le théâtre peut affronter. Comme par exemple – et c’est ce que j’ai essayé de faire pour « l’énigme bleue » - nous pouvons donner la convention que le public devienne, à un moment précis, le moteur de l’enquête en cours en posant lui-même les questions à des témoins ou des personnages importants. Le texte du comédien est alors une « fiche personnage » qui dirige l’improvisation de l’acteur (à la manière des jeux de rôles…). Les jeux vidéos proposent ce divertissement (« vous êtes l’inspecteur ! »), mais le théâtre, lui, donne la possibilité immédiate de rencontrer l’acteur.

Et c’est la rencontre entre un individu et un acteur, dans le cadre donné d’une fiction et sous l’influence de personnages improbables qui me plaît dans le théâtre, parce qu’il y a là, la possibilité d’une émotion non ordinaire.

Autour de Bunker

2008-08-15T23:59:00.001+01:00

Dans « J’écris », entre le sujet et l’action se dresse un pont (Maurice Blanchot). Un pont entre moi, ma matière et mon histoire, et le corps étranger de l’écriture, du monde écrit qui advient.

Le tout étant de traverser ce pont sans débarquer totalement sur l’autre rive (ce serait une folie), sans perdre de vue le chemin du retour, mais s‘éloigner suffisamment pour distinguer quelque chose du monde étranger.

C’est une mort hors du temps, pas une mort véritable donc mais « l’effet infini du mourir » (Kafka). L’œuvre doit me traverser et me faire autre. Aller vers l’étranger c’est cela.

C'est ce qui se passe entre mes deux personnages A & B. Deux personnages qui ne sont qu'un.

C’est aussi une volonté de soi que de se jeter dans la machine à broyer l’être.

Devenir: il faut toujours avancer pour ne pas que l’être s’installe.

Comment faire venir le public au théâtre ?

2008-08-15T04:17:00.001+01:00

C’est chercher ce qui fonde le théâtre. Et pour moi le théâtre est un lieu de résistance. C’est-à-dire Molière tirant à bout de bras sa charrette, comme dans le film de Mnouchkine.

Ou bien, aujourd’hui, dans un monde où tout est synthétisé, résumé à sa forme la plus élémentaire voire schématique, dans un monde d’images et d’affirmations (slogans…), un monde « sur communicant » et souvent sans profondeur, la parole élaborée, nuancée et interrogative est mise à mal.

Ce qui suggère au lieu d’affirmer, ce qui évoque au lieu de montrer, ce qui développe au lieu de synthétiser n’a plus de place. Son seul lieu de résistance est le théâtre.

Je crois que la parole est un souffle qui tisse un lien entre l’acteur et le public. Un lien sacré parce qu’intouchable et immensurable, ingérable par une quelconque entreprise de communication… Car ce lien désobéissant peut tout aussi bien advenir comme n’advenir jamais.

C’est ce que je crois être la Rencontre.

Principes...

2008-08-14T08:29:00.002+01:00

12 - Mon théâtre est un théâtre de l’imagination. Tout ce qui pose problème, tout ce qui pose question quant à la possibilité de la réalisation scénique ou interprétative, tout ce qui met le metteur en scène ou l’acteur en péril parce qu’il ne peut pas faire ce qu’il sait déjà faire, tous les paradoxes, toutes les contradictions, tout ceci est le début du vrai travail, le début d’un rapport étroit et quotidien avec l’imagination.

2008-08-13T13:44:00.005+01:00

Je travaille dix fois plus facilement avec un acteur qui aime la musique. Il faut habituer les acteurs à la musique dès l'école. Ils apprécient tous qu'on utilise une musique "pour l'atmosphère", mais rares sont ceux qui comprennent que la musique est le meilleur organisateur du temps dans un spectacle. Le jeu de l'acteur, c'est, pour parler de manière imagée, son duel avec le temps. Et ici, la musique est son meilleur allié. Elle peut éventuellement ne pas du tout se faire entendre, mais elle doit se faire sentir. Je rêve d'un spectacle répété sur une musique, mais joué sans musique. Sans elle - et avec elle - car le spectacle, ses rythmes seront organisés selon ses lois, et chaque interprète la portera en soi.

Vsevold Meyerhold, mettre en scène, Actes Sud-Papier, Béatrice Picon-Vallin.

Les Contre-Plongées de L'été - les 4, 11, 18 et 25 Août à 20h30, DE FEU ET DE SANG, spectacle théâtral déambulatoire,

2008-08-04T12:21:00.005+01:00

Auditorium Emmanuel Chabrier, Centre Blaise Pascal

CRÉATION D'APRÈS FEDERICO GARCIA LORCA

Mise en scène: Isabelle Krauss
Assistant: Matthieu Dandreau
Adaptation: Josepha Jeunet

Scénographie: Sophie Chandoutis
Création lumière: Catherine Reverseau
Création costumes: Patricia Vernadat, Pomme Biache
Création musicale: Gabriel de Richaud
Danse flamenco: Yolande Richard Vachat et Olivier Fernandez

avec:

Emmanuel Chanal (Victor, le fiancé)
Laurence de Bussac (la servante)
Gabriel de Richaud (Lorca)
Fatouma Dicko (Angustias, la voisine)
Isabelle Krauss (Bernarda)
Frédérique Lanaure (Amélia, la fiancée)
Sandrine Martin (La Poncia, la vieille païenne, la mère)
Daphné Rios (Martirio, Yerma)
Maxime Robert (Juan, Léonard)
Caroline Roussel (Adela)
Aurélie Van de Daele (Magdalena, Maria)

2008-08-03T17:10:00.002+01:00

Les critiques souhaiteraient tout particulièrement que la maturation de l'artiste ait lieu quelque part dans un laboratoire avec des fenêtres bien voilées et des portes bien closes. Mais nous poussons, mûrissons, cherchons, nous nous trompons et nous trouvons sous les yeux de tout le monde, et en collaboration avec notre spectateur. C'est le sang versé sur le champ de bataille qui instruit le chef d'armée. L'artiste, lui, apprend au prix de son propre sang... Et qu'est-ce qu'une erreur? L'erreur d'aujourd'hui peut parfois engendrer le succès de demain.

Vsevolod Meyerhold, Actes sud-Papiers, collection mettre en scène, Béatrice Picon-Vallin.

2008-07-09T13:59:00.000+01:00

Il faut être toujours ivre. Tout est là: c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous.
Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé, dans la solitude morne de votre chambre, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est; et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répondront: "Il est l'heure de s'enivrer! Pour n'être pas les esclaves martyrisés du Temps, enivrez-vous; enivrez-vous sans cesse! De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise."

Baudelaire, Petits Poëmes en proses (Le spleen de Paris), Poésie/Gallimard

2008-07-07T13:55:00.000+01:00

Soulevons la paille
Regardons la neige
Écrivons des lettres
Attendons des ordres

Fumons la pipe
En songeant à l'amour
Les gabions sont là
Regardons la rose

La fontaine n'a pas tari
Pas plus que l'or de la paille ne s'est terni
Regardons l'abeille
Et ne songeons pas à l'avenir

Regardons nos mains
Qui sont la neige
La rose et l'abeille
Ainsi que l'avenir

Apollinaire, Calligrammes, poésie/Gallimard

2008-07-06T08:54:00.001+01:00

à Pierre Seghers

Cet amour dénoué à travers les champs
Ce poignard sanglant dans les rochers
Ce vent mortel traîné par de fausses hirondelles
Voilà ma pauvre vie.
Il faudrait pouvoir traverser le miroir
Pour vous atteindre Ô vous qui m'aimez
Mais il y a du sang jusqu'au plus profond
de ma jeunesse

Je suis comme la mer plein de villes flottantes
Je suis comme le ciel peuplé de nuages ennuyés
Ma vie, au fond des ravins
Tremble chaque nuit jusqu'à l'aube
Et moi je rampe tout nu dans un songe de mort.

Bêtes de mon sommeil, regardez-moi qui tombe
Fontaines habitées
Fontaines de mes mains où les dix sources grondent
Ô collier des forêts !
Colliers d'arbres en fleur par qui le monde espère
Vous m'étranglez chaque matin
Et chaque soir les bleus de vos ongles mystères
Étouffent l'avenir dont je suis possédé.

Ne pas pouvoir sortir de ce lacis de veines
Et cet Étrange piétinement à gauche de ma poitrine
Contre lequel je ne peux rien...
Ô mort regarde fixement cette ligne rouge à mon cou
Chaque nuit des cordes tendues m'entraînent au ciel.

Seules mes mains me guident parmi les planètes
muettes d'étonnement
Aigles de cristal brûlant sur les cimes
Torches de plumes qui jalonnent ma vie
Sources fumantes dans l'amour qui tombe
lorsque s'est levé le vent de l'au-delà
Vous êtes ce masque qui riez quand je saigne
de toutes mes plaies cachées.

Quand je ferme les yeux un monde invisible étincelle
Quand j'ouvre mon cœur une fumée chargée d'oiseaux
Se lève à gauche derrière mon cœur.
Ô corps aimé qui me cherche sans jamais m'atteindre
Et dont le regard d'argent m'étouffe
lacet de songe
qui me tirera jusqu'aux abîmes miroitants de la mort.

La neige, la neige, la neige
Tuez-moi, de la neige et que ce soit fini.

André de Richaud (1909-1968)
Anthologie de la poésie mystique contemporaine, Jean-Luc Maxence, Presses de la Renaissance.

2008-07-04T08:47:00.002+01:00

je suis le nain secret un jour de carnaval et je te reconnais
vêtue de noce à la procession du vent parmi les feuilles
à la vigne couchée au mur de l'ombre
n'est-ce pas que l'ombre est un miroir traversé?
c'est, me répondit-elle, une muraille innocente
pour qui sait modeler son visage de glaise
je me suis penché dans les guirlandes pour saisir
le masque invisible de l'espoir et j'ai juré sur
son sourire immobile tous les mouvements futurs
tous les départs tous les renoncements
j'ai imaginé un espace nouveau où mourir sera sans
douleur

Jean-Pierre Siméon
Anthologie de la poésie mystique contemporaine, Jean-Luc Maxence, Presses de la Renaissance.

l'impermanence de l'esprit

2008-06-21T10:26:00.004+01:00

De même qu'un singe au coeur de la forêt s'attache à une branche, l'abandonne et bondit vers une autre, de même, Ô disciple, ce qu'on appelle esprit, pensée, conscience s'en vient, s'en va en une transformation incessante et perpétuelle.

Samyutta-Nikaya.

Extrait de "Dans la lumière antique", Sylvia LIPA et Jacques LACARRIÈRE.
Oxus

2008-06-20T08:37:00.004+01:00

La transdisciplinarité ne résulte pas du simple fait de mettre des artistes différents ensembles. Je veux dire, par exemple, de mettre un plasticien, un musicien et un comédien dans la même pièce, d'agiter le bocal et de voir ce que ça donne. La "rencontre" (évènement rare en soi) entre les artistes ne suffit pas, loin de là, à créer de la "transdisciplinarité".

La pluridisciplinarité est une discipline à part entière. Elle se travaille sur du long terme.

C'est comprendre pour chaque artiste la spécificité de chaque discipline.
Qu'est-ce qui est propre à chaque art ? Que donne le cinéma que ne donne pas le théâtre ? que donne le théâtre que ne donnera jamais le cinéma et la vidéo? quelle est la spécificité du geste dansé par rapport au geste du comédien ? du geste dit par rapport au geste chanté, du geste musical vis à vis du regard et de la voix du comédien ?

Pour comprendre ces spécificités il faut les expérimenter soi-même. À son échelle, à sa mesure, avec humilité, mais il faut vivre les choses de l'intérieur.

Qu'un musicien s'interrompt tout à coup et qu'il se mette à danser dans le silence... Nous voyons cela maintenant, devant nous, il traverse la salle dans un souffle. Il danse. Le musicien danse au milieu de nous. Puis il repart vers la scène. Se remet à jouer... Qui me dira que la musique s'est arrêtée ? qui me dira qu'il n'y avait pas encore "théâtre"?

Évidemment, pour que cette beauté apparaisse, il est nécessaire que le musicien, par son geste dansé, interroge avant tout sa musique. Il est nécessaire qu'il interroge son corps, qu'il remette en question son instrument, qu'il se mette en danger.

Se mettre en péril est une des conditions de la pluridisciplinarité.

La porosité entre les expressions existe, mais elle n'est belle qu'à partir du moment où elle est rare et juste; qu'elle se place habilement dans l'interstice étroit entre plusieurs mondes identifiés et que ces mondes convergent ensembles vers un même ailleurs.

La transdisciplinarité c'est comprendre, en soi et véritablement, la singularité de chaque discipline pour ensuite les faire dialoguer autour d'un projet ambitieux, à la fois commun et à la fois profondément intime.

La transdisciplinarité est une discipline à part entière.

30 mai et 8 juin 2008

2008-06-05T14:56:00.002+01:00

Deux concerts avec le Chœur Régional d'Auvergne.

Le 30 mai 2008 à l'église Saint Genès les Carmes, Clermont-Ferrand (63), 20h30.
et le 8 juin 2008 à Néris-Les-Bains (03) au Théâtre André Messager, 17 heures.

De Cervantès à Garcia Lorca, trésors de poésie espagnole !

Oeuvres de Tedesco , de Falla, Rodrigo, Rautavaara, Halffter, Vasquez et Albeniz.

Avec

Isabelle Krauss, récitante
Céline de Richaud, soprano
Gabriel de Richaud, guitare

direction, Blaise Plumettaz

Office du tourisme 04 70 03 11 03

Le Torero fou, Volvic, le 16 mai 2008

2008-06-04T15:07:00.003+01:00

Photo, Delphine Grept

Le courage du spectateur...

2008-05-05T18:11:00.006+01:00

Ne faut-il pas résister à tout règne de l'effroi et produire les signes qui nous feront partager l'instable bigarrure des apparitions et des disparitions du monde, qui font de l'image un enjeu de liberté et de plaisir sans crime et sans contrainte?

L'image n'est pas un règne. Que l'on fasse régner les images ou qu'on les destitue en se servant d'elles pour gouverner par la menace et par la peur, cela revient au même. Ces régimes de pouvoir anéantissent la puissance des liens qui se tissent dans le visible entre des sujets désirants, c'est-à-dire parlants et imageants. Ceux qui parlent d'un règne de l'image ne font que confondre la domination visuelle du capitalisme qu'ils approuvent ou qu'ils réprouvent avec la puissance vivante que confèrent les opérations imageantes aux sujets qui inventent les mondes et qui veulent les partager.

L'image échappe à toute appropriation, à toute domination et c'est bien cette turbulence irrepérable qui fait d'elle le souci majeur du pouvoir lorsqu'il envisage de faire de l'art un instrument du gouvernement ou de l'artiste un suppôt du pouvoir. Tout au plus arrivent-ils à réduire la création à l'état de production de marchandises et les créateurs à l'état de courtisans courtisés ou de favoris favorisés.

Transformer la culture en industrie de la communication est le signe d'un effondrement de la vitalité imaginaire puisque le circulation des signes est identifiée à la circulation des choses.

Est-il inéluctable que règnent inévitablement les dispositifs de l'identification et de la terreur où les sujets imageants voient tôt ou tard s'effondrer tous leurs espoirs d'humanité et d'altérité?

Marie José Mondzain, Homo spectator, p-56, Bayard.

Chine

2008-04-15T16:57:00.003+01:00

Au lieu d'exporter la démocratie, nous avons été fiers d'importer la plus grande dictature du monde à Paris.

Sans voix...

17 mai 2008, la nuit des musées au musée de la pierre Marcel Sahut à Volvic.

2008-03-12T12:42:00.004Z

Déambulations et surprises
musique & vidéo

saxguiscute

Philippe Caillot
&
Gabriel de Richaud

16 mai 2008, le Torero Fou, centre culturel de Volvic par Les Donneurs de Sérénades

2008-03-12T12:32:00.012Z

Philippe Caillot, saxophones.
Jean Lacroix, récitant.
Céline & Gabriel de Richaud, soprano et guitare.

Petite vidéo diffusée lors du spectacle "Narcisse et Moi, délire égocentrique et mégalomaniaque.

2008-02-05T07:35:00.002Z

Pour un peu plus de "Narcisse et Moi" sur scène, suivez ce lien!

Narcisse et Moi !

2008-01-22T10:35:00.001Z

2008-01-20T19:49:00.001Z

La première note vibra, mesurée et tranquille, sereine et péremptoire, vidant le lent silence pour faire place à la note suivante c'est ça si les gens pouvaient toujours s'interchanger comme ça émerger quelques secondes comme une flamme tourbillonnante puis proprement s'éteindre dans la fraîcheur de la nuit éternelle...

"Le bruit et la fureur", William Fauklner. (Traduction Maurice Edgar Coindreau)